tag:blogger.com,1999:blog-346936532024-03-14T05:14:21.073+01:009 de Thermidorfermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.comBlogger58125tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-45223913761575658422007-06-28T11:58:00.000+02:002007-06-28T12:00:07.546+02:00Llegada a puerto<p class="MsoNormal">9 de Thermidor, llegó a puerto. Pero la travesía continúa. Es hora de recoger aquello útil, la foto de Kim, por ejemplo, y trasladarse a nuevas embarcaciones.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Fermat ha sido el patrón de 9T durante estos meses, lo ha gobernado con más o menos pericia por procelosas aguas, pero llegó el momento de pasar el mando de la expedición a su nueva identidad Pirx. No sé lo que deparará el tiempo, posiblemente una larga travesía en solitario, no importa. Hay gente que hace cosas similares, dar la vuelta al mundo en solitario, por ejemplo. ¿Por qué? Porque el mar está ahí, sólo por eso.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Pirx (fermat) comanda dos nuevas embarcaciones: </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Sin tema conocido, lugar donde descargar filias y fobias, invenciones varias, y ocurrencias de todo tipo, una embarcación que navega desde finales del 2006:</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><a href="http://numerosperfectos.blogspot.com"><b style="">Números Perfectos</b></a></p><p class="MsoNormal"><b style=""><br /></b></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Y un nuevo barco que se ha hecho a la mar hace pocos días. Lugar para la reflexión política, los intentos de un liberal por entender este desquiciado mundo:</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><a href="http://argumentumadabsurdum.blogspot.com"><b style="">Argumentum ad Absurdum</b></a></p><p class="MsoNormal"><b style=""><br /></b></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">9T ha sido un buen barco. Agradezco a todos los que se han pasado por aquí, y en especial aquel que con su ejemplo me animó a dejar puerto y surcar el mar: QRM.</p> <p class="MsoNormal">Nada más, si alguien quiere saber algo más de mí ya sabe dónde encontrarme. Gracias.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">“<b style="">Nunca la bandera arriada, nunca la última frontera”<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style="">Sir Ernest Shackleton<o:p></o:p></b></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-61053813626833784222007-04-05T16:32:00.001+02:002009-05-11T18:09:34.850+02:00Herrumbre<p class="MsoNormal">OUT OF THE BLUE</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Es la herrumbre, ese óxido mohoso que termina por corroerlo todo, a uno mismo. Acaba por alcanzarte, paralizar tus miembros, atenazarte en un instante, congelarte… Entonces no tienes más que recuerdos, fantasmas a los que recurres, viejas historias que te cuentas, una y otra vez, engañándote a ti mismo para poder tragártelas más fácilmente. Te dices, “No, no ha llegado”, paras un momento para descansar, y ya eres presa de él. Presa de ese óxido de tiempo, de esa muerte silenciosa del alma, a la que conoces, a la que tal vez esperas… Te dices: “es la edad, nos hacemos mayores”, pero no, sabes que no es eso, sabes que es esa maldita herrumbre, tiempo congelado y muerto, cápsulas de apacible cotidianeidad que se suceden con monstruosa normalidad, pérdida de algo que no logras nombrar… Y te sientes huérfano, gastado, corroído por ese óxido que no logra irse por más que des una nueva capa de pintura. <span style=""> </span>Así que conviene correr, escapar, quemarse y extenuarse antes de que te de alcance, hacia delante, sin ni siquiera echar un vistazo a eso que no osas nombrar, en una carrera que acaso sabes perdida. Y se puede decir así, con a penas un susurro, con sólo el rasguear de una guitarra…</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">My, my, hey, hey<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">Rock and roll is here to stay<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">It’s better to burn out<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">Than to fade away<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">My, my, hey, hey…</span></i><span style="" lang="EN-GB"><o:p></o:p></span></p><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/8_KK72YFfWI"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/8_KK72YFfWI" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><p class="MsoNormal"><span style="" lang="EN-GB">INTO THE BLACK<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="EN-GB"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal">O también se puede gritar, quemar la voz en un aullido salvaje, desesperado, que sabes que en fondo no espantará nada, tal vez… Pero sólo puedes gritar, huir, quemarte, antes de que te de alcance, porque no te queda otra cosa, porque no eres sino una presa asustada que ha conocido un momento de plenitud, algo que conservar antes de que la herrumbre te lo arrebate.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">Hey, hey, my, my<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">Rock and roll will never die<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">There´s more to the picture<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">Than meets the eye<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">Hey, hey, my, my<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB"><o:p> </o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">Out of the blue and into the black<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">You pay for this, but they give you that<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">Once you´re gone, you can´t come back<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">When you´re out of the blue<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">And into the black<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB"><o:p> </o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">The king is gone but he´s not forgotten<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">Is this the story of Johnny Rotten?<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">It´s better to burn out ´cause rust never sleeps<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><i style=""><span style="" lang="EN-GB">The king is gone but he´s not forgotten</span></i><span style="" lang="EN-GB"><o:p></o:p></span></p><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/kVyEba8xov0"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/kVyEba8xov0" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><br /><br />Valencia, jueves cinco de Abril. Lluvia otra vez, quizá por ello haya interrumpido las vacaciones y vuelto a escribir. No hay perspectivas de mejora, al menos hasta el sábado o el domingo. Ya entiendo por qué se fueron.<br /><br />P.D. (Dejémoslo hasta el fin de semana, no les aguanto)fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-74577576223352631192007-04-02T19:52:00.000+02:002007-04-02T19:57:46.289+02:00Caridad<p class="MsoNormal">Podría contarse quizá como una historia del París negro de entreguerras, aunque sus ramificaciones nos llevarían a Barcelona, Moscú y Méjico. O también como un relato de espionaje clásico, con agentes infiltrados, operaciones encubiertas y demás ingredientes del género. Pero la realidad suele ser más prosaica, y terrible, sobre todo si de lo que hablamos es del terror y de sus epígonos.</p><p class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RhFDTB2lO1I/AAAAAAAAABY/_IUENYVzOyE/s1600-h/gracia-catalunya1910.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://1.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RhFDTB2lO1I/AAAAAAAAABY/_IUENYVzOyE/s320/gracia-catalunya1910.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5048890651452980050" border="0" /></a></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Se llamaba Caridad del Río Hernández. Nació en Santiago de Cuba, en el seno de una acomodada familia española. Tras la pérdida de Cuba, los del Río se trasladan a Barcelona donde se instalan gracias a los bienes de la familia conseguidos en ultramar. Caridad, recibe una esmerada educación en caros internados religiosos como hija de buena familia burguesa, Inglaterra, y posteriormente en Barcelona, época en la que Caridad tuvo fuertes arrebatos místicos, llegando a profesar como novicia durante breve tiempo. A los diecinueve años contrae matrimonio con el vástago de una respetable familia barcelonesa, Pablo Mercader. Cinco hijos nacieron del matrimonio entre Pablo y Caridad: Jorge, Ramón, Pablo, Luis y Montserrat. Pronto las cosas empiezan a torcerse, la vida como respetable esposa y madre aburre a Caridad, y busca distracciones en otros lugares. Lo cierto es que la devota vida de los Mercader esconde oscuras pasiones, su marido la llevaba a veces a conocidos burdeles para, digamos, ilustrarla en lo tocante a una sexualidad variada, o quizá con otros motivos más inconfesables, pero no es el sexo lo que realmente le interesa a Caridad, ella desea algo más acorde con sus pasiones religiosas de juventud, y busca en círculos bohemios aquello que no encuentra en la vida conyugal. Como muchos los de su clase, llegó al comunismo por puro placer estético, o misticismo reencontrado, que viene a ser lo mismo. Y aquí sí, en la nueva fe Caridad encontró su razón de ser. En 1925 decide romper con todo, abandona a Pablo Mercader y se traslada a Francia con sus cinco hijos, Toulouse y Burdeos al comienzo, y en 1928, París, superando alguna tentativa de suicidio y un fallido intento de reconciliación con Pablo. Por entonces Caridad es ya una ferviente militante comunista, adora a un nuevo Dios: la clase obrera –a la que jamás perteneció-, y como no podía ser otra forma adquiere el celo del converso.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RhFDnx2lO2I/AAAAAAAAABg/5M5MG5yB9lM/s1600-h/Stalin.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RhFDnx2lO2I/AAAAAAAAABg/5M5MG5yB9lM/s320/Stalin.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5048891007935265634" border="0" /></a>Su entrega no pasa desapercibida a los agentes del GPU en París, que pronto la captan como agente soviética. Caridad tiene mucho que ofrecer, pero sobre todo tiene a sus hijos, a los que educará en la nueva fe, y ofrecerá como presente al nuevo profeta de la Revolución: Stalin. En París, Caridad recibe órdenes directas de la Komintern y del GPU, trabaja en asuntos relacionados fundamentalmente con Cuba y Méjico. No se separa de sus hijos, en especial de Montserrat y de sus dos vástagos varones más prometedores, Ramón y Luis, una auténtica familia comunista. Caridad en su nueva santidad se siente realizada.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Comienza la guerra civil en España, y Caridad cruza de nuevo la frontera, una nueva patria socialista es posible. Se convierte en uno de los miembros más activos del PSUC, y en uno de los peones más estimados de los hombres del NKVD (antes GPU) en Cataluña. Es el ensayo fallido de lo que posteriormente funcionaría a la perfección el las Repúblicas Populares europeas. Caridad es implacable, aprobó incluso el castigo de uno de sus hijos, Pablo, un castigo que le llevó a la muerte al trasladarlo a primera línea. ¿Qué hizo Caridad al conocer la noticia? ¿Llorar en silencio y decirse que la Revolución exige sacrificios? ¿O ni si quiera eso? Nadie le vio muestras de arrepentimiento, ni de flaqueza. Por esas fechas Caridad colabora estrechamente con Erno Gerö “Pedro”, el hombre de Moscú en Cataluña, gracias a él conoce a Leónid Eitingon, otro personaje influyente de los servicios de espionaje soviéticos en el exterior. Se convirtieron en amantes, al menos eso debemos suponer, el caso es que a partir de entonces Eitingon es el verdadero mentor de Caridad y de su hijo Ramón ante las autoridades soviéticas: “gente de fiar”, según consta en varios informes. El taciturno y obediente Ramón desaparece de España en el año 37, destino desconocido, hoy sabemos que estuvo en la URSS, preparándose para ser un buen agente de los servicios de espionaje. Ramón aprende rápido, su madre le ha enseñado bien, pensemos quizá en la actitud de arrobo de Caridad ante la prometedora carrera de su hijo.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Terminada la guerra Eitingon y Caridad viven entre <span style=""> </span>Méjico y París, comienzan a trabajar en delicadas “misiones especiales”, básicamente la delación, y en algunos casos, liquidación de diplomáticos soviéticos sospechosos de pertenecer a círculos trotskistas, o simplemente sospechosos sin más, estamos en el momento álgido del terror stalinista. El grupo: Eitigon, Caridad y su hijo Ramón, es conocido por Moscú como el “Grupo Madre”. Ramón espera, pronto llegará su turno. Caridad está deslumbrada con Eitingon, o con lo que representa, la acción, los peligros, la “vanguardia en la lucha por el comunismo”: de nuevo la estética, la estética del terror, que encandila a una burguesa de familia bien de Barcelona. Eitingon le promete matrimonio, sin embargo tiene mujer e hijos en Moscú, Caridad acabó sabiéndolo, y no le importó, quizá porque lo que le unía a Eitingon no era amor, si no aquello que merced a él podía conseguir: ser protagonista de la Historia, convertirse en mártir de la Revolución. Tras el fallido atentado contra Trotsky, Beria y Sudoplátov, las máximas autoridades de la Seguridad Soviética, le confían la tarea a Eitingon y Ramón entra en escena. La historia del asesinato de Trotsky es conocida y daría para otro capítulo, quizá lo cuente, pero me gustaría acabar con la historia de Caridad.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Tras la muerte de Trotsky, Caridad recala en Moscú. Como agente ya ha dado todo lo que podía dar de si, ahora ya sólo es un nombre en unos archivos clasificados. Un piso en Moscú, una modesta pensión y un par de medallas, punto final, bienvenida a la patria socialista. Estaba acostumbrada a la buena “doble vida” de agente en el exterior, aquí todo es diferente, Caridad se consume. Consigue un trabajo subsidiario, espiar a diplomáticos búlgaros en Moscú, algunos viajes al exterior, poca cosa, como agente está quemada. Quiere marcharse, a Cuba, Méjico…, donde sea, pero las autoridades le dan largas, dilatan sus peticiones, responden con evasivas y buenos propósitos, de marcharse nada, y mucho menos a Méjico. En una conversación con un exiliado español en Moscú, Caridad comenta: “…Carecen de alma y de conciencia. Aniquilan tu voluntad, te obligan a matar y te hacen morir a continuación… Ahora ya no me necesitan… He hecho de Ramón un asesino, de mi pobre Luis un rehén y de mis otros hijos unas puras ruinas. ¿Y cuál es mi recompensa? ¡Cuatro porquerías!”. Sí, quien habla así es Caridad, la inflexible, la mártir. ¿Qué esperabas? Ahora se aburre en un piso moscovita, quizá le asalten fantasmas, no lo creo, y Caridad flaquea. Por fin consigue salir de Moscú en 1945, hacia Cuba, dejando a su hijo Luis como rehén, para que no hable y no se le ocurra ir a Méjico. Y qué casualidad, en Cuba Caridad reencuentra su fe, vuelve a ser la ferviente comunista que intentará conseguir la liberación de un héroe de la Unión Soviética, su hijo Ramón. ¿Qué fácil es ahora, verdad Caridad? Aquí, en el Caribe, qué fácil es volver a reconstruir los paraísos de siempre, lejos de la realidad, los paraísos que en su día se construyó una aburrida burguesita catalana. Tras la liberación de Ramón Mercader en 1960 es facturado directamente a la URSS, era una reliquia del periodo estalinista que a nadie interesaba. Caridad, que había vuelto a París, regresó a Moscú para reencontrarse con Ramón y Luis. Una vieja enjuta y seria, volvió a ver a sus hijos tras tanto tiempo, no les abrazó, les reconvino por su aspecto descuidado, volvía a ser la de siempre, quizá, tal vez una sombra de reproche o arrepentimiento pasó por su mente, pero también era tarde, muy tarde.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Caridad del Río Mercader, o el terror como opción estética. No es la única.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, Lunes dos de Abril. Buen tiempo, sol. Se acabaron las lluvias. Espléndidos días de primavera se anuncian en una Valencia, espero, desierta. No entiendo por qué se largan.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. Un afable ¿ministro? De Exteriores llega a Cuba a visitar al coma-andante. Vista guiada por supuesto, no hay tiempo para más, ni voluntad tampoco.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-18842885004494034422007-04-01T01:10:00.000+02:002007-04-01T11:54:21.473+02:00Puntualizaciones<p class="MsoNormal">El día diecinueve de Septiembre de 2006 empecé a escribir en este blog, como ya ha pasado cierto tiempo y no tengo intención de cerrar la paraeta, he decidido elaborar una entrada a modo de presentación. No sé a esta altura de la película qué opinión tendrán los pocos lectores de 9T de mi persona –miedo me da- pero como no me gustan los bailes de disfraces voy a explayarme a gusto sin necesidad de rellenar la ficha del perfil -¿para qué?-.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <ol><li><!--[if !supportLists]--><span style=""><span style=""> </span></span><!--[endif]-->Varón, treinta y siete años, heterosexual. Natural de Valencia, ciudad en dónde resido. Soltero, y a día de hoy sin compromiso, asunto que no me importa ni poco ni mucho.</li></ol> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <ol style="margin-top: 0cm;" start="2" type="1"><li class="MsoNormal" style="">Estudié Matemáticas aunque trabajo en temas financieros (dejemos los detalles), algo de lo que no me siento especialmente orgulloso ni me reporta grandes ingresos, pero que al menos me deja en suficiente tiempo libre para dedicarme a lo que más me gusta: leer, ver cine y escuchar música (el bello sexo, cuando tengo ocasión).</li></ol> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt;"><o:p> </o:p></p> <ol style="margin-top: 0cm;" start="3" type="1"><li class="MsoNormal" style="">Filiación política. Liberal. Como es un término “discutido y discutible” voy a precisar más: liberal en el sentido que le dan autores como K. Popper o F. Hayek (y moderadamente Ayn Rand). Soy de los que han hecho el camino –penoso, hay que decirlo- desde una izquierda más o menos furibunda, a un liberalismo racionalista. Fruto de aquello es cierto jacobinismo que todavía conservo. Soy republicano, no creyente y he votado dos veces en toda mi vida: la primera con diecinueve años a Izquierda Unida; la última, en las pasadas elecciones generales al PP. A día de hoy no me siento orgulloso ni de la una ni de la otra, obviamente por motivos diversos. Naturalmente, tampoco soy nacionalista.</li></ol> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <ol style="margin-top: 0cm;" start="4" type="1"><li class="MsoNormal" style="">Gustos cinematográficos. Cualquier cosa que tenga sentido y un argumento mínimamente elaborado. Aunque puedo resumir mis pasiones con cuatro nombres: John Ford, John Huston, Stanley Kubrick y Vértigo (película esta última que me tiene perturbado de forma permanente desde que la viera hace ya muchos años). No me gusta Woody Allen ni Almodóvar, siento una fobia incomprensible hacia Julie Andrews, y jamás he sido capaz ver completa “Qué bello es vivir” (lo he intentado cuatro veces, en la última me quedé a veinte minutos del final, no he logrado pasar de ahí pero es un reto personal). Actrices favoritas: Audrey Hepburn, Ingrid Berman, Kim Novak, y (sí, Marce sí), Mónica Belluchi (aunque no recuerdo una sola película de esta última). Actores favoritos: De Niro, Cary Grant y John Wayne (también, Marce, también).</li></ol> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <ol style="margin-top: 0cm;" start="5" type="1"><li class="MsoNormal" style="">Gustos Musicales. A mi edad a uno ya sólo le gustan los grandes reserva: Neil Young, algo de Joplin, algo de Hendrix, los Rolling (Beattles go home!), Springsteen… el jazz (sí el jazz, qué pasa) John Coltrane, Miles Davis… Schubert y Mozart. En cuanto al rock y al pop de los ochenta y primeros noventa, me lo guardo para mí, son grupos y temas ligados a recuerdos personales, buenos y malos, y no pienso mostrarlos al escarnio público, todo acabó con Nirvana y Pearl Jam, a partir de ahí dejé de seguir la música, me quedo con los recuerdos.</li></ol> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <ol style="margin-top: 0cm;" start="6" type="1"><li class="MsoNormal" style="">Gustos literarios. En fin, aquí será mejor no decir nada, soy capaz de leer hasta los folletos de publicidad del buzón. Con los libros tengo el mismo problema que Imelda Marcos con los zapatos. Lo cual no quiere decir nada, simplemente eso, me gusta leer, punto. Eso sí, tengo algunas cuentas pendientes: no me gusta Proust y siento una natural prevención a cualquier autor que esté vivo, lo cual tampoco quiere decir nada, son manías personales. ¿Algunos nombres? Tolstoi, por ejemplo (sí, QRM, sí), basta con eso. ¿Del siglo XX? Navokov, Borges…, y me callo ya. Defiendo y defenderé siempre los géneros y subgéneros literarios, de cualquier color y condición. También leo ensayo e historia, todo lo que pueda desentrañar este absurdo siglo XX, que pasará<span style=""> </span>a la posteridad como el siglo de los totalitarismos y los genocidios.</li></ol> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <ol style="margin-top: 0cm;" start="7" type="1"><li class="MsoNormal" style="">Creo que es suficiente, si he desilusionado a alguien, lo siento. Realmente no sé la imagen que dan mis entradas en este o en otros blogs, y tampoco es que me preocupe especialmente, pero ya iba siendo hora de aclarar las cosas. En cuanto a 9T, pues no sé qué decir, ya he hablado alguna vez de por qué lo mantengo. Personalmente creo que es una mierda de blog, perdón por el exabrupto, pero es duro leerse después de un par de días, de todas formas no pienso borrar ninguna entrada, aunque he tenido tentaciones, es una forma de purgar mi vanidad, te lo mereces fermat.</li></ol> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Acabo ya, si alguien se pregunta que estoy haciendo escribiendo esto un sábado por la noche, pues… creo que es evidente: se me fastidió el plan. Así que terminaré y leeré algo, o veré alguna película, o mejor me iré directamente a la cama. La próxima entrada, el domingo o el lunes, versará sobre Caridad y Ramón Mercader, dos personajes singulares, si le interesa a alguien, puede leerla, y si no, hay otras cosas mejores, evidentemente. Como esto no es una entrada común no acabaré con el parte metereológico ni con la posdata.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal">Pues eso, se acabó por hoy.</p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-78869671674622073262007-03-29T22:42:00.000+02:002007-03-29T22:49:06.307+02:00Ethan"My name is Jonh Ford, and I make westrens"<br /><br />El mejor final de la historia del cine, disfrútalo.<br /><br /><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/woahas_W35A"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/woahas_W35A" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-17012472724984151462007-03-26T18:46:00.000+02:002007-03-26T18:59:53.835+02:00Jules o Philip<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/Rgf5hQICB4I/AAAAAAAAABE/QYfM5JNfOMw/s1600-h/thumb_gross_g_simenon.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://1.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/Rgf5hQICB4I/AAAAAAAAABE/QYfM5JNfOMw/s320/thumb_gross_g_simenon.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5046276257151584130" border="0" /></a>Jules está casado, tiene una vida familiar bastante apacible, fuma en pipa, le gusta la buena mesa y beber moderadamente, y quizá le sobren algunos quilos. Jules es paciente, tenaz, le gusta husmear, observar, quizá por eso trabaja en la policía criminal desde hace un montón de tiempo. Un caso es para él como un buen guiso preparado por su esposa, espera pacientemente el momento, el punto de cocción justo, ni más ni menos, es en ese momento cuando está listo para la resolución y su aparente pasividad se convierte en implacable determinación. Puede que por ello sus colegas se exasperen con su paciencia, algunos dicen que durante un caso no hace otra cosa que fumar en pipa y beber cerveza (o calvados). Pero él observa, siempre alerta, los detalles, las circunstancias, pero sobre todo observa a las personas, intenta ponerse en su lugar, pensar lo que ellos piensan, intenta entender las motivaciones de sus actos, de hecho, no pocas veces, el criminal ha visto en él a un confesor, alguien que incluso le podría entender y acaso comprender las razones de su crimen. Pero Jules odia el mal, la maldad deliberada, gratuita, en eso se muestra inflexible, y por ello, en cada caso que se le presenta pretende llegar hasta el final, llegar hasta las motivaciones últimas, hasta aquello que lo hace posible, acabando tal vez con la paciencia de todos, excepto la suya. Dicen que sabe sopesar en su justa medida las debilidades humanas, estoy de acuerdo, él también las tiene, aunque las más de las veces suelen terminar en apacibles estados de sopor etílico o gastronómico. Un verdadero sabueso, siempre presto a husmear la presa, aunque para ello tenga que pasar horas sentado en la terraza de un café, bebiendo buena cerveza, o degustando elaborados platos de la cocina del lugar, siempre por trabajo, claro.<p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Philip trabaja solo, vive solo, juega solo al ajedrez. Tiene sólo un buen traje y una botella de whisky en el cajón de su mesa, y un puñado de recuerdos –más malos que buenos- guardados desordenadamente por todas partes. A pesar de todo, Phil es un hombre de honor, signifique lo que signifique en los ambientes por los que se suele mover: sórdidos tugurios de mala muerte y lujosas mansiones de Los Angeles, lugares ambos donde la abyección se disfraza con oropeles de niña bien o manchadas ropas de borracho. Sí, Phil tiene valores, es cierto que son los suyos, también tiene una larga lista de cuentas pendientes, la mayoría consigo mismo, quizá por ello no le importe demasiado el dinero, a pesar de que le suele hacer falta para pagar el alquiler de su oficina. Phil es alto y de complexión fuerte, fuma demasiado y a veces también bebe. Trabaja en una oficina de Hollywod Boulevard, no tiene secretaria, no tiene contestador, tiene una mesa, un par de sillas, un teléfono, un fichero y una percha, y su nombre está garbado en una puerta de cristal esmerilado. A veces se pasa el día entero sentado en su mesa reproduciendo partidas de ajedrez, a veces se pasa el día vagando por las calles. Por las noches llega a su casa, igual de escueta que su oficina, a veces bebe una copa, a veces lee algo de Proust o Stendal, pero la mayoría de las veces se acuesta cansado en una cama arrugada que no ha tenido tiempo de hacer. A Phil le gustan las mujeres, pero sale con muy pocas, a demás en no pocas veces se ha enamorado de la mujer equivocada, algunas de ellas están en chirona y tuvo que ser él quien se ocupara del asunto, pero Phil es un tipo honesto, no mezcla el amor con el trabajo, por eso quizá esté solo. Phil también tiene amigos, pocos, algunos de ellos le han mentido, algunos de ellos le han traicionado, Phil no suele ser muy rencoroso, pero tiene memoria. Phil siempre llega hasta el final de los casos de los que se ocupa, persigue la verdad, porque sí, porque sabe que es lo que tiene que hacer, a pesar de que suele quedarse solo en la búsqueda, de que a nadie le interesa salvo a él, y de que en ocasiones se ha llevado alguna sorpresa desagradable, puede que por ello no tenga demasiados clientes, pero siempre le acaban buscando.</p><p class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/Rgf5tgICB5I/AAAAAAAAABM/ueTUSdCogJc/s1600-h/Chandler.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/Rgf5tgICB5I/AAAAAAAAABM/ueTUSdCogJc/s320/Chandler.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5046276467604981650" border="0" /></a></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Y yo, ¿con quién me quedo? ¿Jules Maigret o Philip Marlowe? Difícil elección, al menos para mí. Pero puesto que me tengo que mojar, voy a decidirme y como sé que el viejo comisario parisino no se enfadará demasiado, me quedo con Marlowe, es el que más se parece a mí, no sé si por suerte o por desgracia. A demás, sería capaz de matar incluso, por poder escribir algunos de los diálogos –tallados en granito- con los que Raymond Chandler esculpe sus narraciones:</p> <p class="MsoNormal"><i style="">-¿Has bebido?<o:p></o:p></i></p> <p class="MsoNormal"><i style="">-Sólo Chanel Nº5, besos, el brillo apagado de unas piernas bonitas y la invitación burlona de unos ojos azul oscuro. Cosas así de inocentes.</i></p> <p class="MsoNormal">Chandler, The Little Sister.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, lunes veintiséis de Marzo. Parece que vuelve el mal tiempo. Son los estertores del invierno, agoniza. Pirx parece que se ha vuelto completamente loco, <a href="http://numerosperfectos.blogspot.com/">se ha largado a Las Vegas</a>, va a acabar mal. Encima me ha robado, dinero y un par de libros.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. El señor Negro habló (o ladró) ante un auditorio de accionistas complacientes. ¿Quizá las cosas no van del todo bien, o efectos de la avanzada edad? Tarea: releer King Lear. Ilustrativo.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-48141927346386092442007-03-22T23:32:00.002+01:002009-05-11T18:00:30.881+02:00Jeanne y Miles<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RgMEIe1CZQI/AAAAAAAAAA8/nUMIYU3e4OI/s1600-h/PF_1577_999%7EMiles-Davis-Posters.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://1.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RgMEIe1CZQI/AAAAAAAAAA8/nUMIYU3e4OI/s320/PF_1577_999%7EMiles-Davis-Posters.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5044880551346070786" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal">Un París frío y gris, un París en blanco y negro, finales de los cincuenta. Jeanne pasea ausente, ajena a todo lo que le rodea. No se dirige a ningún sitio, sólo pasea. Todo ha salido mal, no entiende lo que ha pasado, vio su coche, alguien iba a su lado, una mujer. Quizá le haya ocurrido algo, quizá le haya abandonado, quizá esté muerto. No lo sabe, no entiende nada, vio su coche. No acudió a la cita. Lo tenían todo planeado, él mataría a su marido, según las instrucciones, se verían en el café, ella lo estaría esperando, pero él no acudió. Y ella vio su coche, y una mujer sentada junto a él. Jeanne pasea, intentado comprender, sin saber qué hacer, sin saber a dónde dirigirse, todo está perdido, él no acudió a la cita. Hace frío, todo está gris. Ella pasea, pasea…</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Es de noche, de madrugada. En el estudio de grabación el ambiente es relajado, el edificio está casi vacío. Está Louis, está Jeanne, están algunos músicos –pocos-, y está Miles. Louis está pasando la cinta de la película, sobre la marcha alguien improvisa algo, algunas notas. Jeanne pone algunas copas, lleva una camisa blanca, hay poca luz. Miles todavía no ha tocado nada, mira la cinta, ve a Jeanne, la ve pasear, enfundada en un abrigo negro. Ve a una mujer ausente y triste pasear por las calles de París, imágenes en blanco y negro que se suceden. Louis le contó el argumento, una historia de crímenes, de casualidades fatídicas, de azares estúpidos… algo así. Pero Miles ve a Jeanne pasear, ve su rostro, su paso errático, su corazón destrozado. Miles se lleva la trompeta a los labios. Siete notas. Luego otras nueve. Una frase. Nadie dice nada, nadie se mueve. Miles lo tiene. Miles cierra los ojos, sus carrillos se llenan de aire, mira al suelo, y comienza a desgranar y exprimir esa frase que ha partido la noche en dos. Jeanne pasea, y las notas de la trompeta de Miles la acompañan. Nadie existe ya, salvo Jeanne y Miles.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Fue la primera película de Luois Malle. “Ascenseur pour l´échafaud”, Acensor hacia el cadalso. Un film noir con Jeanne Moreau. Miles Davis se encontraba de gira por Europa y Louis Malle le propuso hacer la banda sonara, Miles aceptó, era la primera que hacía. Se grabó prácticamente de un tirón, en una sola noche, con improvisaciones de Miles sobre las imágenes de la película. Tiene solos de una belleza dolorosa, casi insoportable. La película la vi mucho después de conocer la música, y motivado únicamente por la banda sonora. No me arrepiento. No consigo olvidar esos ojos vacíos de Jeanne mientras vaga por París. Ni la última expresión de su rostro al despedirse de esa pasión que le consume y le mantiene con vida, en el revelado de una foto.</p><p class="MsoNormal"><br /></p><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/JP7VIR-V6EQ&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/JP7VIR-V6EQ&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/g0OO8aBpIXY&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/g0OO8aBpIXY&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Valencia, jueves veintidós de Marzo. Un invierno corsario nos ataca de forma inmisericorde cuando no debería. Tiene los días contados.<br /><br />P.D. Todo una comedia. El viaje, el juicio, el fiscal. Actores todos en una reposición que causa ya hastío.fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-91544445644754662232007-03-20T23:25:00.000+01:002007-03-20T23:30:54.715+01:00El error de Kane (y Herrmann 4)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RgBf7-1CZPI/AAAAAAAAAA0/NSUK8-kNUPA/s1600-h/CIUDADANO+KANE.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RgBf7-1CZPI/AAAAAAAAAA0/NSUK8-kNUPA/s320/CIUDADANO+KANE.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5044137066737329394" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal">“Y ahí estaba Kane, ufano, en la cúspide, tocando el cielo que él mismo se forjó. Yo también conocí a Kane, no importa quién soy, tampoco puedo responder a su pregunta, nadie puede, habría que ser el propio Kane para ello. Yo estuve allí, aquel día en el teatro. Tendría que haberlo visto, Kane, todos queríamos verle, no importaba lo que dijera, aplaudíamos cualquier cosa. Lo recuerdo como si fuera ayer, él en el escenario, seguro de sí mismo, sabiéndose vencedor, arrastrándonos a todos en una locura de irracional optimismo que no era si no el reflejo de su propio deseo, porque Kane era eso, la ambición, el ansia, no me pregunte de qué, quizá eso responda a su pregunta, quizá buscaba eso… ¿cómo ha dicho?... Ah, sí, Rosebud.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">“Recuerdo que había un enorme retrato de Kane con su nombre tras él en el escenario, a ninguno de los presentes nos pareció excesivo, al contrario, era la viva imagen de la arrogancia de Kane, y era eso precisamente lo que queríamos. Queríamos a Kane, necesitábamos a Kane. Allí estábamos todos: los que veíamos en él todo aquello que jamás podríamos alcanzar, los que veíamos en él la medida de nuestras frustraciones… y allí estaba él, haciéndolo todo posible, rescatándonos a todos de nuestras anodinas existencias, haciéndonos sentir protagonistas, ¿de qué? Ahora sé que era de su deseo, un deseo nunca satisfecho, éramos los actores necesarios de la tragedia de su vida, una tragedia que él se empeñó en escribir, dirigir, protagonizar… así era Kane, y por ello sucumbió. Nadie podía creer lo que se descubrió al día siguiente, y sin embargo, acabó siendo un final tan previsible como propio de Kane. Pudo haberlo evitado, quizá, pero para ello tendría que haber sido otra persona. Así que decidió seguir adelante, sabiendo que se estrellaría, como un niño que se aferra a un juguete que sabe que no es suyo, sí, eso es, como un niño. Sabe, creo que Kane fue toda su vida eso, un niño, alguien que todavía no ha aprendido a renunciar. Los negocios, la política, las personas también, todo eran juguetes en las manos de Kane, juguetes que no le acababan de satisfacer, que rompía cuando no le gustaban. No creo que ninguno llegara a colmarle del todo, al menos ninguno con los que jugó de mayor. ¿Rosebud? No sé, qué puede ser, lamento no ayudarle. Por cierto, ¿cómo sabe que Kane dijo eso al morir?... ¡Hey! no me ha contestado, ¿a dónde va?”</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">El poder tiene sus peajes, y el error de Kane fue quizá no querer pagarlos todos. No se puede detentar el poder – el verdadero poder- y al mismo tiempo ser el objeto de los focos. No se puede ser el actor protagonista y moverse uno mismo los hilos. Si se está en primera fila, te dicen lo que tienes que hacer; y si dices lo que hay que hacer, conviene no ser visto, de otra forma uno se acaba llevando los palos que bien pueden corresponderle a otro. Pero claro, Kane era un niño, alguien que no se desembarazó de su primer juguete, que buscó en todo aquello que emprendió la plenitud de una infancia que, a pesar de todo, siempre acaba por desvanecerse, y que a lo sumo queda encerrada en una bola de cristal, algo a lo que nos podemos aferrar en un último instante. Otros, más prosaicos, y no menos manipuladores, saben ocupar un segundo plano que saben necesario, si lo que se quiere es el poder.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Visionando de nuevo la escena del mitin, me ha llamado la atención las dos veces en que aparece Joseph Cotten. En la primera, su cara seria, quizá atisbe el peligro y la medida de la ambición de alguien como Kane. En la segunda, la expresión de preocupación se ha borrado y aparece poseído por el entusiasmo <span style=""> </span>irreflexivo que invade a los presentes, un instante de lucidez que se pierde. Lo importante no es tenerlo, si no retenerlo.</p><br /><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/a4avFIqNd_U"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/a4avFIqNd_U" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><br />Valencia, martes veinte de Marzo. Como de un pozo emerjo tras varios días de atolondramiento, y con una resaca más o menos real, más o menos ficticia. El viento lo ha borrado todo, dejando la cuidad, y a mi mismo como antes, o casi.<br /><br />P.D. ¿Qué les queda? Fantasmas de guerras pasadas y presentes. Y sin ellos ¿qué serian? Nada, y lo saben.fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-16898114648966471242007-03-17T17:18:00.000+01:002007-03-19T11:58:30.227+01:00It was a pleasure to burn (Herrmann 3)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RfwVV9BGVLI/AAAAAAAAAAs/tsitbwZpH10/s1600-h/246fahrenheit.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RfwVV9BGVLI/AAAAAAAAAAs/tsitbwZpH10/s320/246fahrenheit.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5042929149648721074" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal">“¿Por qué Clarise y no Linda? Al fin y al cabo son tan parecidas -físicamente, claro-. Quizá porque a Clarisse la veo todos los días en monorraíl al volver a casa, hacemos el mismo trayecto; quizá porque me mira sin decir nada, a mí, un bombero; quizá porque sus ojos revelan algo más, que no veo en las caras plácidas de la gente con la que comparto el vagón. Me recuerda tanto a Linda, y sin embargo, es tan distinta… Linda es mi mujer, por supuesto no estoy tentado a abandonarla, cómo podría, me convertiría en alguien antisocial y despreciable, a demás, quiero a Linda, y ella también me quiere a mí, por eso estamos casados. Vemos todos los días la televisión-mural juntos, tomamos píldoras cuando nos aburrimos, y tenemos amigos que nos visitan, y creo que me van a ascender… somos felices, sí. Pero no puedo dejar de mirar a Clarise todos los días, sí así se llama, hoy me lo ha dicho. Me abordó en el camino a casa, me ha preguntado cosas, cosas extrañas, puede que peligrosas, eso creo. A pesar de todo he sentido curiosidad, me dijo que por qué quemaba libros, como si no fuera algo evidente. Clarise vive en mi misma comunidad, en una vieja casa que todavía no han derribado y sustituido por una nueva e innífuga. Linda duerme, creo que tomó píldoras rojas, o verdes, no sé, puede que tome demasiadas. Me gusta cuando le brillan los ojos y me besa -aunque últimamente pasa demasiado tiempo viendo la televisión-mural-, pero para ello debe tomarse unas píldoras, no sé cuales. Las autoridades dicen que son inofensivas, que no debemos dejar de de tomarlas si nos aburrimos, supongo que tienen razón. Si me ascienden quizá compre una nueva televisión-mural más grande, a ella le gustará…”</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Lo he dicho muchas veces, leer no es vivir, pero quizá sea lo que más se aproxima a la vida. Resulta tentador, optar por esa “objeción de conciencia”, estoy indeciso: una cabaña en la laponia finlandesa, o algún islote perdido en la Micronesia. Respecto a lo que me llevaría encima, mejor no optar por los famosos “tres libros que uno se llevaría a una isla desierta” prefiero una conexión a Internet y pedirlos directamente hasta que la tarjeta de crédito de todo lo que pueda dar de si (ni que decir tiene que compartiría gustosamente mi choza con alguna lapona o alguna micronesia, incluso si no habla español o inglés, es más, casi sería más divertido de esa forma, tampoco soy tan antisocial). Un mundo feliz y sin libros, terrible, pero posible.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Todas las utopías acaban mal, acaban siendo distopías, pesadillas que ocultan tras la paz social y una felicidad impostada, la libertad cercenada. Paz por libertad, felicidad por espontaneidad, guarderías infantiles para personas que no necesitan preocuparse por nada, qué familiar suena todo eso. Me ronda por la cabeza un trabajo pendiente desde hace tiempo: un repaso detallado a todas las utopías y distopías que se han propuesto en la filosofía, la literatura o el cine, desde Platón hasta el día de hoy: Platón, Moro, Campanella, Bacon, los socialistas utópicos, Marx, Mao, Pol Pot, y también Huxley, Orwell, Ayn Rand, Junger… <i style="">Metrópolis, Fahrenheit 451, La Fuga de Logan</i>, en fin yo qué sé. Es curioso, a vuela pluma, los autores que han denunciado las pesadillas utópicas suelen ser anglosajones, por algo será. No sé, quizá lo haga, supongo que para guardarlo en algún disco duro, si me da el punto hasta puede que se lo encargue a fermat, o a pirx, aunque con este último puede pasar cualquier cosa.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><i style="">Fahrenheit 451</i> de Truffaut no es quizá una gran película, tampoco es una extraordinaria novela de Bradbury, pero pone el dedo en la llaga: qué poco cuesta ser feliz si uno cierra los ojos y hace lo que le dicen, no se mete en líos, no lee y se evade viendo la televisión, o tomando psicofármacos para olvidar. Pero me gusta por varias cosas, todas ellas marginales, la estética, la atmósfera, la música, y sobre todo, SOBRE TODO, Julie Chistie, aún haciendo el papel de la boba de Linda me encandila. Por cierto, ¿qué libro aprender de memoria para que no se olvide? Posiblemente el Libro Rojo de Mao, es breve, fácil, una estupidez y no creo que me importunasen para recitarlo, y ya se sabe, por aquello de no tropezar dos veces…</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Nota: he iniciado una pequeña serie de cine, todas las películas tienen un nexo común que se indica en el título (Hermann). ¡Vamos, para el aficionado al cine es muy fácil!</p><br /><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/79k4TvcO9QQ"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/79k4TvcO9QQ" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><br />Valencia, sábado diecisiete de Marzo. Cómo explicarlo…algo a medio camino entre los carnavales de Rio y Beirut en plena guerra civil: una vorágine de la que es imposible escapar, y yo viviendo casi en la zona cero… uno ya no va teniendo edad para ciertos excesos.<br /><br />P.D. Hoy los del No a Guerra en Madrid. La revolución resumida en una pancarta y una cacerola. Y ellos tan satisfechos con sus fantasmas, sus consignas, sus miserias y sus muertos selectivos y seleccionados. Revolución weekend, qué mas pueden pedir.fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-62456762883667341422007-03-13T23:54:00.000+01:002007-03-19T11:59:20.034+01:00Cab (Herrmann 2)<p class="MsoNormal">“Sí, claro que me acuerdo. Travis, así se llamaba, el tipo del turno de noche. A penas hablaba con nadie, así que no me pregunte cómo se vio envuelto en todo aquello. Eligió él hacer el turno de noche, creo que por problemas de insomnio. Escuche amigo, yo lo hice durante un tiempo, y no sabe lo que uno puede llegar a ver, sobre todo si se atreve a circular por ciertas calles, Travis lo hacía, no sé por qué, le gustaba circular por los sitios peligrosos, le gustaba mirar, apuntaba cosas en un diario, no sé, ya le he dicho que a penas le conocía, a penas le conocía nadie. Travis era uno más, nadie sabia que anduviera metido el líos… ya sabe lo de las armas, la chica aquella de los periódicos, dicen que es una menor, probablemente la conociera durante el turno de noche”.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Nadie conocía a Travis, quién era. Un imbécil, un<span style=""> </span>sociópata, un despojo incapaz de funcionar en la sociedad, ¿un inadaptado? Estuve en el cuchitril que usaba como apartamento, una miserable habitación, sucia y a penas amueblada. Sus vecinos tampoco le conocían, pero eso es normal, es un destartalo edificio de apartamentos donde nadie se conoce, es lo último que desean, un lugar lleno de sórdidos agujeros donde desaparecer, de los demás, de uno mismo quizá. Sí, estuvo en Vietnam ¿y qué? ¿Eso lo explica todo? No, claro que no. Pasaba las horas encerrado en su apartamento, acudiendo de vez en cuando al cine X de la esquina, viendo la vida pasar, ajena a él, a penas rozándole, como si no existiera.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">El en taxi era distinto. Circulaba sin rumbo fijo por los barrios conflictivos, calles llenas de prostitutas, chulos y trapicheos, viendo la porquería y la hez de la sociedad, alimentando su particular paranoia contra todo el mundo, señalando con el dedo a aquella sociedad de la que era incapaz de formar parte. Cada noche bajaba voluntariamente a los infiernos, observaba desde el interior de su taxi unas calles apocalípticas, tratando de justificar así una exclusión que era incapaz de entender, refugiándose en la hediondez, excusando así un sueño hecho añicos, un estúpido sueño, el sueño de un tipo vulgar y adocenado.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Se quiso erigir en vengador, ¿vengador de quién, de qué? Conoció a aquella chica de la oficina electoral, trabajaba para el senador. Le rechazó. Quiso redimirse mediante la locura, acabar con todo aquello que obstinadamente le rechazaba, vengarse de todo, de si mismo, de su miseria de vida, de su propia estupidez. Quiso ser protagonista, llamar la atención, hacérselo pagar a todos, ¿el qué? Cuando uno se empeña en ser héroe, aunque sea héroe de sus propias miserias, acaba consiguiéndolo. Tuvo que ser aquella prostituta, Iris. Incapaz de acometer la gran venganza se conformó con lo más cercano, con el chulo de Iris. Ahora es un héroe, quizá es lo que andaba buscando, ser admitido de nuevo, buscarse un pequeño rincón de mediocridad, una fugaz y efímera notoriedad de la que nadie se acuerda ya. A veces me pregunto por qué nos llama la atención Travis, puede que alguna vez, todos hayamos sido Travis.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="EN-GB">Are you talking to me?</span></p><br /><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /><span style="" lang="EN-GB"><o:p></o:p></span></p> <object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ncCg8kjbpiI"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ncCg8kjbpiI" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><br />Valencia martes trece de Marzo. Repentino día de tímido invierno que quedaba por contabilizar<br /><br />P.D. El químico ladró. Ladran, luego cabalgamos.fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-52759733532482903902007-03-11T23:37:00.000+01:002007-03-19T11:59:39.910+01:00Judy (Herrmann 1)<p class="MsoNormal">¿Y qué hubiera pasado si Judy no se hubiese quedado? ¿Si tras llenar una escueta maleta se hubiera largado sin dejar rastro? Cualquiera en su lugar lo habría hecho. Cómplice de un asesinato, a punto de ser descubierta, era la opción más sensata.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Llena la maleta, Judy, vete rápido, huye lejos, coge el primer autobús o tren hacia cualquier sitio, no mires atrás. ¿Me pregunto por qué lo hiciste? ¿Por dinero? No, claro que no. Puede que al principio te atrajera el dinero, pero luego ya no pudiste salir, ¿no es así? ¿Te amenazó? Supongo que una vez dentro la posibilidad de que se revelara tu complicidad en el crimen debió ser suficiente, pero en realidad fue él ¿verdad? Te permitiste seguir representando el papel… por él. Porque sabías que en el fondo no le estabas engañando, porque le amabas… tú, o el fantasma a quién pretendiste dar vida ¿verdad Judy? Por eso consentiste en seguir jugando… sí, lo sé, no debí hablar de juego, ¿o sí?</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Sabías lo que andaba buscando, un sueño, lo mismo que tú. Pretendiste terminar con esto cuando ella calló al vacío… y ahora, ya ves, no es tan fácil. Te ha visto, hace un rato, te ha seguido hasta tu apartamento y te ha invitado a salir, y sabes que no te ha visto a ti, Judy, ha visto a ella, a Madelein, ese fantasma que os persigue a ambos, que se ríe de vosotros, que os pasa la mano por la cara y que comprime vuestras noches en atroces pesadillas. Vete Judy ¿En qué estás pensando, en quedarte? ¿Qué quieres? Pobre Judy, sabes que jamás te amará, que no busca si no aquello que ha perdido, aquello que jamás poseyó. No, no eres tú Judy, y lo sabes. Sabes también que es ella… ella, Madelein, una sombra, quien siempre se interpondrá entre ambos. Intentará cambiarte, serás la materia con la cuál él forjará el objeto de su deseo, desaparecerás, y cuado acabe, cuando consiga dar forma a Madelein, de nuevo, te destruirá, porque su presencia le resultará intolerable, porque los deseos no admiten su realización, porque Madelein no es más que un anhelo que no debe ser alcanzado jamás, por eso la amaba, por eso se quedó a mitad de la escalera cuando murió.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Rompe esa carta que estás escribiendo, mete tus cosas en la maleta y huye, lejos déjale con su torturante recuerdo, y llévate tú el tuyo. Lleva contigo también <span style=""> </span>a Madelein, aquellos días que pasasteis juntos, llévate su deseo pegado a la piel, y la certidumbre que será ya lo único que os una, en la distancia, un fantasma, una sombra, nadie.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Márchate Judy, márchate lejos.</p><br /><p class="MsoNormal"><br /></p> <object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/pz46qS38OgM"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/pz46qS38OgM" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><br />Valencia, domingo once de Marzo. Definitivamente se acabó el invierno, breve, lejano ya.<br /><br />P.D. El laureado escritor portugés se apunta al cordón sanitario. Que asepsia la suya, medicina cubana, tan famosa.fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-29272753793266966042007-03-07T23:39:00.000+01:002007-03-08T09:30:18.064+01:00"Derecha extrema"<p class="MsoNormal">Es reconfortante saber a dónde le colocan a uno. Saberse clasificado, etiquetado, encasillado, convenientemente empaquetado y listo para el consumo. Fast food ideológico, abrefácil intelectual. Así se funciona en política, mucho más entre aquellos cuyo argumentario no pasa de ser una papilla apta para cualquier necio, sin necesidad de masticar.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Yo creía que era un liberal pero resulta que no. Me entero de que pertenezco a una extraña logia o mafia, que pérfidamente maneja los hilos de la oposición y que amenaza con extenderse como mancha de alquitrán (no me dejan decir chapapote) por la democrática y progresista sociedad española. Resulta que soy un apestado, un enemigo de los valores democráticos, un fanático peligroso, un intransigente y poco queda para que me acusen de comerme a los niños. Me dicen que pertenezco a algo cuya mera pronunciación produce espanto: “la derecha extrema”, nada menos. Yo ingenuo me pregunto ¿qué es?</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">¿A quién se le ocurrió la fantástica idea? ¿Surgió en un brainstorm de mercadotecnia electoral? ¿Fue producto de un exhaustivo análisis del mercado de votantes? ¿Se elaboró gracias a las más refinadas técnicas de construcción de tendencias? Me temo que no. No, no estamos ante nada nuevo, antes al contrario. Estamos ante algo viejo y manido, algo que conocemos desde hace ya mucho tiempo, algo rancio y caduco; pero que puede funcionar en determinados páramos de ignorancia y sectarismo. Tiene diversos nombres, pero durante un tiempo se llamó agitprop.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Derecha extrema, y no extrema derecha, porque todos sabemos lo que significa la extrema derecha. Inventar un neologismo es inventar una categoría nueva, y a veces no hay que preocuparse si quiera por su contenido o realidad, basta con hacer rodar la retórica, que algo queda. Cualquiera mínimamente avisado, sabe que hablar de extrema derecha en España es hablar de algo testimonial o muy minoritario en todo caso: brazos en alto, camisas azules, nostalgias franquistas…ciertamente se ven muy poco, tampoco los grupos neonazis y xenófobos, arrinconados en la marginalidad y los estadios de fútbol. La extrema derecha en España, tiene un impacto insignificante en la vida pública, mal que le pese a alguna una izquierda delirante y paranoica que se siente rodeada de fascistas allá donde levanta los ojos. Otro caso es el de Europa donde en algunos países se ha logrado consolidar como una opción política significativa. Resulta ridículo, por tanto, <span style=""> </span>acusar a un amplísimo segmento de la sociedad española de “extrema derecha”. Pero no todo está perdido para los mantenedores del ideario progre, basta con invertir los términos, puesto que no hay extrema derecha, nos sacamos de la manga la derecha extrema. Y una vez creado el término, las reglas básicas del agitprop dictan que hay que repetirlo hasta la nausea, hasta que acabe calando.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Derecha extrema: es como la extrema derecha pero menos chusca. Igual de peligrosa, puesto que remite a los mismos términos, pero perfectamente identificable en un amplio sector del electorado, dirán ellos. Es un fenómeno nuevo, por tanto no puede dejar de existir, independientemente de que tenga algún contenido o no. Y es un cajón desastre en el cual meter todo aquello que pueda poner en cuestión la papilla progre. Liberales, conservadores, democristianos, socialistas arrepentidos,… lo que sea. En definitiva: el enemigo.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Así pues, ¿qué es la derecha extrema? La derecha extrema no es nada. Es un espantajo, fruto de una reducción simplista e infantil. Es un monstruo imaginario, depositario de todas las maldades que reforzará la cohesión sectaria, y de paso atemorizará a los tibios. Es una idea-fuerza cuya potencia se encuentra precisamente en su indefinición, puro humo, retórica absurda con la que calmar conciencias y mascar palabras que llenen hueras argumentaciones.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Derecha extrema, nada. Y por ello mismo todo.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia siete de Marzo. Aire apocalíptico, nubes que pasan raudas dejando un fugaz recuerdo de efímeras gotas.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. Estúpidos hasta en la maldad. Señalan y con ello reconocen su culpa. Y no se dan cuenta.</p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-89204384640114224532007-03-06T21:55:00.000+01:002007-03-15T11:05:09.667+01:00Roberpierre perdió la cabeza<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/Re3VXHbEwQI/AAAAAAAAAAk/Irm1HSteP2k/s1600-h/MagritteDecalcomania.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/Re3VXHbEwQI/AAAAAAAAAAk/Irm1HSteP2k/s320/MagritteDecalcomania.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5038918151203766530" border="0" /></a> <p class="MsoNormal">Ayer cambié el aspecto de este blog, una vez más, dudo que a mis escasos lectores les importe lo más mínimo, por cierto, ¿cuántos son? A tenor de los comentarios no creo que sean más de seis o siete, y la mayoría de ellos de forma esporádica, y dicho se de paso, ¿por qué escribo?</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Podría decir: “Bueno, escribo para mí, para espantar a mis fantasmas, para matar el aburrimiento…” Sí podría decirlo, pero para eso no necesito un blog, ni publicarlo en ninguna parte, basta con escupir mis filias y fobias en el portátil y guardarlas, o borrarlas, según mi voluntad, y sin embargo, me agarro a este blog de forma desconcertante –para mí, al menos-. A este blog, y a otro, algo canalla, en el que escribo bajo un nombre falso, identidad ficticia que oculta otra identidad ficticia. Han sido dos meses en los que fermat, el bueno de fermat, no daba señales de vida, tiempo más que suficiente para cerrar la paraeta, por absentismo, dos meses en que mi Moriarty particular se ha prodigado de lo lindo en el otro blog, a un tabique de distancia, y sin embargo Sherlock sigue vivo.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Pero no he respondido a la pregunta que me acabo de hacer, aunque sea sólo de forma retórica, ¿por qué mantengo un blog? Un blog, que por cierto, no versa sobre nada en particular, y por tanto tiene el interés que indica justamente el número de comentarios (resultaría lamentable incorporar un contador de visitas, por eso no lo hago). 9 de Thermidor surgió de forma casual, huérfanos del blog de Lucrecio en LD, algunos nos buscamos la vida: Status Civitatis, en un primer lugar, creado por QRM, y 9T, al que di forma yo de manera casi clandestina, fue un blog estrictamente político en un principio, y tras mi incorporación a Status, se convirtió en un blog personal. He de decir unas palabras respecto a Status, lamento la faena que le he hecho a QRM, durante estos dos meses de incomparecencia injustificada ha tenido que bregar él sólo con Status, espero que me disculpe. A principios de año, fermat desapareció. Secuestrado, escondido en un pozo y amordazado. Tuvo que purgar sus culpas, y descender a círculos más allá del Malebolge, te lo mereces fermat, por pedante y cargante. Pero alguien tuvo que bregar con mis espasmos grafomaníacos –no se puede llamar de otra forma lo que escribo-, aunque fuera de forma delirante en ocasiones. Le oigo teclear, tan solo nos separa un tabique, fue una especie de golem que creé para soportar las noches de invierno, ahora ha cobrado vida propia, y se ha vuelto incontrolable, pero no pienso hacerle más publicidad, aunque ha cosechado el mismo magro éxito de crítica y público que fermat, no podía ser de otro modo.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Y sigo sin responder, ¿por qué mantengo un blog? (o dos). Un blog absurdo, con a penas lectores, y con un muy limitado interés, agradezco sinceramente, a penas les conozco, a quienes se toman la molestia de leer algo (QRM, Marce, Nüx, el cerrajero, jesús sanz rioja, y algún despistado, creo que no tengo constancia de nadie más), suelo ser un desastre en lo que a devolver visitas se refiere, lo siento. ¿Qué es pues? ¿La necesidad de dar testimonio personal de la deprimente situación política? No, bastaría para ello Status, a demás, las entradas de 9T han acabado siendo de lo más variopintas. ¿La vanidad, acaso? Puede, aunque se trataría de una vanidad trufada de mediocridad, bufonadas pretendidamente serias (cargo principal en la causa que llevó al silencio obligatorio a fermat). ¿El spleen, como a Baudelaire? No sé. ¿Mirarme en un espejo, cuya imagen a duras penas es difícil de soportar? Quizá sea eso. Pero sobre todo es una forma de volver sobre lo mismo, de dar vueltas a las mismas cosas, de no salir de un laberinto que yo mismo me he construido: mezcla de cárcel de Piranesi y edificio a lo Escher.<span style=""> </span>Fantasmas que conozco y que expongo al escarnio público. Es curioso, a pesar de lo que pueda parecer, el anonimato que proporciona un nick hace que uno se vuelva sospechosamente sincero, hay quizá demasiado de mi mismo tras fermat, y sí, también tras el tipo del otro lado del tabique, le oigo teclear, no sé que puede escribir; tan distintos, tan próximos, sombras, simulacros, o no, puede que sea lo contrario, acaso sea yo una sombra, un espectro que vampiriza a un fermat, con f minúscula.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Azul cielo, me gusta ese color, fermat seguirá trampeando entre 9 de Thermidor y Status Civitatis, y el borderline que conspira contra mi supongo que también, pero cada uno en su lado, como mucho nos oiremos recelosos tras un virtual tabique. Anochece, no sé cuado publicaré esto, cuando encuentre una conexión a Internet, o quizá mañana en casa.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, cinco de Marzo. Parece que el tiempo va a cambiar, días prófugos de primavera que escaparon antes de tiempo. Lástima.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. ¿Verdad que no era tan difícil? El gallego tranquilo, se decidió por fin. Se nota que no se peleó de niño, cuando a uno le pegan, o se defiende, o le siguen pegando.</p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-9159990665696675452007-03-02T12:55:00.000+01:002007-03-05T17:41:27.310+01:00Doblepensar<p class="MsoNormal">Doblepensar. Eludir la realidad, construir una alternativa, conforme<span style=""> </span>a las directrices, de acuerdo con un ideario cuya ortodoxia debe de ser inatacable, pensar lo contrario de lo que la lógica dicta, volver a pensar lo contrario, hacer caso omiso del principio de no contradicción y despreciar la lógica, usar el lenguaje como un chicle. Todo ello sin perder la razón, o perdiéndola, qué más da. Creyendo firmemente aquello que se dice, sea lo que sea, porque es lo que toca, porque es lo que debe ser dicho, palabras que deben salir de la garganta no de la cabeza, y aún así, creer en ellas como si se tratase de lo más intimo de nuestro ser. Consignas de usar y tirar, frases que se deben aprender, de memoria, para no fallar, y que deben escupirse sin pensar, arrojándolas a la cara del hereje, porque son ellos los herejes, claro, y hay que hacerlo rápido, para que no de tiempo a pensar, para que una vez dichas no se tenga otra cosa que hacer que sostenerlas, para dejar constancia de la fe, de la afiliación, del amor a la causa. Palabras que hay que repetir sin reparar en el significado, uniformizar el discurso, prietas las filas, el enemigo es poderoso, el número contra la razón, la realidad no importa, mientras la sostengan los herejes, loas apestados, el enemigo.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Parece difícil, y sin embargo, si uno repara, no lo es tanto. Se cuenta con el lenguaje, se cuenta con en apego emocional, se cuenta con el disimulo de una complicidad que borra la culpa compartida, se cuenta con el dolor evitable mediante la ignorancia, se cuenta con el odio, se cuenta con repugnante hedor que proporciona la seguridad del comportamiento sectario. Pero sobre todo se cuenta con el miedo, con el saberse un cobarde, con la imposibilidad de mirarse al espejo, con la propia miseria que es imborrable salvo que se erija a un enemigo.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Doblepensar, ser un instrumento, alguien a quien no le pedirán cuentas... mientras nadie ponga en duda su mudable realidad. Los que defienden la excarcelación de un asesino, justificaban antes el terrorismo de Estado. Los que piden la paz, olvidan la libertad, y la dignidad, y lo saben.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Lo he repetido cientos de veces, y me agarro a ello como si fuera e el último cabo que me salve de perecer del naufragio, como si se tratara de la última trinchera que estoy dispuesto a defender cueste lo que cueste: la claridad, la objetividad, es una cuestión moral, es lo único que nos salva de arrastrarnos por el fango, llamar a las cosas por su nombre apela a lo más íntimo. Decir la verdad, y actuar en consecuencia.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Y decirlo con serenidad: traición. No tiene otro nombre.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Contra ello combatimos, conviene saberlo. Y conviene que lo sepa también ese coro infecto que loa, ya de forma desesperada, al presidente Rodríguez Zapatero.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Vuelta al trabajo. El lunes en Status (si se acuerdan de mí)</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, dos de Marzo. Primavera, sol, tiempo espléndido. Me gusta el cambio climático, no sé que tiene de malo.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. ¿Qué queda? Queda la dignidad herida, queda la libertad mutilada, y queda una deuda. Las deudas se cobran. Tarde o temprano.</p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-77891904122776003702007-02-28T22:39:00.000+01:002007-03-05T17:37:31.663+01:00Spleen<p class="MsoNormal">Baudelaire, Spleen XXXV La ventana.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">“El que desde afuera mira por una ventana abierta, nunca ve tantas cosas como el que mira una ventana cerrada. No hay objeto más profundo, más misterioso, más fecundo, más tenebroso, más deslumbrador, que una ventana iluminada por una vela. Lo que se puede ver al sol, siempre es menos interesante que lo que pasa detrás de un vidrio. En aquel agujero negro o luminoso vive la vida, sueña la vida, padece la vida.<br />Más allá de las olas de los tejados, veo una mujer, madura y arrugada ya, pobre, inclinada siempre sobre algo, sin salir nunca. Con su rostro, con su vestido, con su gesto, con casi nada, he reconstruido la historia de aquella mujer, o, mejor, su leyenda, y a veces me la cuento a mí mismo llorando.<br />Si hubiera sido un pobre viejo, yo hubiese reconstruido la suya con la misma facilidad.<br /><span style="font-weight: bold;">Y me acuesto, orgulloso de haber vivido y padecido en seres distintos de mí</span>.<br />Acaso me digáis: «¿Estás seguro de que tal leyenda sea la verdadera?» ¿Qué importa lo que pueda ser la realidad colocada fuera de mí si me ayudó a vivir, a sentir que soy y lo que soy?”</p><p class="MsoNormal"><br /><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:10;color:silver;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="FR">Et je me couche, fier d'avoir vécu et souffert dans d'autres que moi-même.</span></p><p class="MsoNormal"><br /><span style="" lang="FR"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="FR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal">Si supiera francés hubiera dado el texto en su versión original, pero para qué fanfarronear, me manejo con el inglés, poco más. Espero que la traducción sea fiel.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Yo también me cuento historias, historias sublimes o banales, historias que me hacen reír o llorar, y me acuesto feliz de haber vivido en seres distintos de mí. Existencias vicarias, juegos absurdos, que no logran, sin embargo aplacar este asqueroso spleen, esta pegajosa melancolía, adherida a la piel, como una película de suciedad que no logra disolverse por más que me lavo. Slpeen manido, rancio, desvaído, que a penas sirve para pergeñar algo, tampoco soy Baudelaire. Pero basta.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">¿Y ahora? ¿Quién eres fermat? Me persigues en las noches de invierno como el fantasma de Banquo, te veo ensangrentado en banquetes que doy yo mismo, y huyo espantado ante tu aparición, huyo de mi mismo. Callas, quizás observas en la sombra, riéndote en la oscuridad de tu pretendido asesino, pálido reflejo de un pálido reflejo, sombra de una sombra, por eso ríes ¿no? Hablaste de Sófocles la última vez, ¿qué fue de Edipo? ¿Tiene miedo como Yocasta? ¿O prefiere seguir vegetando en la sombra, contándose historias, sin ni si quiera abrir la ventana de su buhardilla? What about you, fermie?</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">What about me?</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">He vuelto a desempolvar gastados volúmenes de los anaqueles de mi biblioteca, algunos me traen buenos recuerdos, Maigret, el bueno de Maigret. Los he vuelto a leer. El invierno pasó, el mal tiempo, también.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia veintiocho de Febrero. Desvaído invierno que no dejará ningún recuerdo. Esos cielos sólidos, insoportablemente bellos, estallan de luz al principio de una temprana primavera. Azules profundos, luminosos, protectores.</p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. Extraños químicos que olvidan raudos aquello que trabajosamente aprendieron. Se hacen los tontos, esperando que el resto haga lo mismo. O quizá…no les llegue el agua al cuello.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-26991495104831015032007-01-03T21:40:00.000+01:002007-01-03T21:42:18.859+01:00Verdad dolorosa<p class="MsoNormal"><b style="">CORIFEO: Edipo, ¿por qué se ha marchado a la carrera esta mujer, presa de cruel dolor? Estoy aterrorizado, no sea que acaso de este silencio <span style=""> </span>haga saltar por los aires ecos de calamidades.<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style="">EDIPO: ¡Que haga saltar lo que quiera! Pero yo continuaré en mi deseo de conocer mi estirpe por humilde que sea […]</b></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RZwVDNGHVaI/AAAAAAAAAAY/vX0VhJ7AHwM/s1600-h/olivier.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RZwVDNGHVaI/AAAAAAAAAAY/vX0VhJ7AHwM/s320/olivier.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5015907229782988194" border="0" /></a>Intentemos por un momento olvidar las interpretaciones psicoanalíticas del mito de Edipo y hablemos de aquello que Sófocles, por boca de Edipo nos muestra. Porque el mito de Edipo nos habla a cerca de la verdad, de su búsqueda, del dolor que puede llegar a provocar y del pecado intolerable que supone renunciar a encontrarla.</p> <p class="MsoNormal">La peste se cierne sobre Tebas y Edipo, como rey de la cuidad, tiene la misión de averiguar cuál es la causa de los males que se abaten sobre sus súbditos. Interroga, pide consejo, investiga, y la verdad, lentamente se va abriendo paso. Conocemos al mismo tiempo que Edipo los pormenores de la causa de ese castigo divino. Vamos asistiendo, primero temerosos, luego horrorizados, cómo la figura del culpable se va perfilando, lentamente, pero de forma inexorable. Edipo lo sabe, quizá lo presiente desde mucho antes, va reconociendo sus propios rasgos, difusos al comienzo, nítidos al final, en el único responsable de la plaga que asola la ciudad. A pesar de todo ello Edipo quiere conocer la verdad, cueste lo que cueste.</p> <p class="MsoNormal">Contrasta la actitud de Edipo con la de Yocasta, su esposa, su madre. De la misma forma que Edipo, también ella va viendo como la horrenda verdad se va desvelando ante sus ojos. ¿Por qué no dejarlo si es tan horrible? ¿Por qué ese afán de llegar al conocimiento de una verdad que puede quemar?</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b style="">YOCASTA: ¡Por los dioses! Si es que te importa algo, por poco que sea, tu propia vida no indagues eso. Bastante hay ya con que sufra yo.<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style=""><o:p> </o:p></b></p> <p class="MsoNormal">Sí, bastante hay ya con que sufra yo, por qué aumentar el dolor, dejémoslo como está, no pensemos en ello y no nos atormentemos con la duda. Ante el cariz que van tomando los acontecimientos llega incluso a implorárselo.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><b style="">YOCASTA: Pese a todo hazme caso, por favor. No te metas en esto.<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style="">EDIPO: No puedo hacerte caso, ¡eso no!, en no informarme claramente de eso.<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style=""><o:p> </o:p></b></p> <p class="MsoNormal">Ambos lo saben. Saben qué fruto darán las investigaciones. A pesar de todo Edipo continúa, y no lo hace por encontrar un resquicio, por mínimo que sea, que acabe salvándolo, no, Edipo continúa porque la verdad debe ser desvelada, porque es inútil huir de la verdad. Como el Destino, la Verdad acaba por alcanzar a sus protagonistas por mucho que éstos se empeñen en huir.</p> <p class="MsoNormal">Edipo acaba viendo, sólo, esa verdad que tanto temía y por la que tanto ha peleado. Acaba viendo el pecado del que siempre se ha sabido culpable. Yocasta, incapaz de afrontar la verdad, prefiere morir por su propia mano antes de que le alcance. Edipo ya lo ha visto todo: la magnitud de su pecado, el cadáver de Yocasta. No necesita ver más, con un prendedor se hiere en los ojos. La verdad, horrenda, desnuda y triunfante se yergue sobre todos; la peste abandona de Tebas, la culpa expiada. Edipo encontrará su particular redención en Colono, viejo y ciego, con la única compañía de su hija Antígona.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Y aquí estamos nosotros, pueblo sufriente de Tebas, agobiados por una peste infame. Hartos de Yocastas que jamás harán nada por saber la verdad, a pesar de que acabará con ellas, esperando a un Edipo que nunca llega. No importa, la Verdad, como el Destino, siempre acaba por alcanzar a sus protagonistas.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, tres de Enero de 2007. Esos breves momentos al mediodía, agradablemente cálidos, valen su precio en oro. Son las ventajas de vivir en el Mediterráneo, como Sófocles.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. ¿Recuerdas Rubalcaba aquel trece de Marzo? <i style="">Nescit vox missa reverti.<o:p></o:p></i></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-41136567625956051642006-12-31T12:51:00.000+01:002006-12-31T12:52:59.440+01:00Film Noir (3)<p class="MsoNormal">-¿Si?</p> <p class="MsoNormal">-¿Qué pasa? Llevo horas intentando localizarle.</p> <p class="MsoNormal">-Tenemos problemas.</p> <p class="MsoNormal">-Sé que hay problemas, por eso le llamo.</p> <p class="MsoNormal">-Ha habido un imprevisto con el que no contábamos, un accidente. Dos personas estaban en el sitio equivocado.</p> <p class="MsoNormal">-¿Accidente? Con los duendecillos amarillos no hay nunca accidentes, le dije que sería peligroso hacer negocios con ellos.</p> <p class="MsoNormal">-Lo que ha pasado no era lo acordado. El Sr. Azul tenía previsto una “hoja de ruta”, se había pactado una salida ficticia de los duendecillos amarillos del negocio de forma temporal. De esta manera la clientela de los duendecillos amarillos podía salvar la cara durante un tiempo, el necesario para encontrar una forma de formalizar su reentrada en <span style=""> </span>el negocio de forma totalmente legal para el mes de Mayo próximo, al Sr. Rojo, como actual propietario también le convenía, reforzaría su posición frente a los antiguos propietarios. Pero le repito, esto no era lo acordado. Primero había que hacerlo público, y luego habría tiempo para alguna puesta en escena, no tan contundente como lo de ayer, claro. Alguien se ha ido del la mano, puede que haya disensiones entre los duendecillos amarillos.</p> <p class="MsoNormal">-No, no creo que haya disensiones entre ellos. Los duendecillos amarillos quieren todo el pastel, y lo quieren ahora.</p> <p class="MsoNormal">-No es eso lo que cree el Sr. Azul, tenía garantías por parte de ellos.</p> <p class="MsoNormal">-El Sr. Azul no sabe por dónde va. Ayer le vi por televisión, no sabe cómo salir.</p> <p class="MsoNormal">-El Sr. Azul y el Sr. Rojo…</p> <p class="MsoNormal">-¡Olvídese del Sr. Rojo! ¡Es un pelele! ¡¿No se da cuenta de que está K.O.?!... Bien, ¿qué hacemos ahora, podemos cambiar al Sr. Azul?</p> <p class="MsoNormal">-No, no. Todavía no es el momento, hay que aguantarlo un poco más. Si no lo exprimimos del todo puede que tengamos problemas. Hay que actuar con calma.</p> <p class="MsoNormal">-¿Qué hacemos ahora? ¿Se confirma el “accidente”?</p> <p class="MsoNormal">-Sí, parece que sí.</p> <p class="MsoNormal">-¿Entonces?</p> <p class="MsoNormal">-Hay que enfriar la situación, todo lo que podamos. Esto lo retrasa todo, ya no podemos llegar a Mayo en las condiciones pactadas. Otra posibilidad es forzar una ruptura en los duendecillos amarillos, los clientes de los duendecillos amarillos se quedarían con la parte menos “fogosa”, digamos, y claro, nosotros con ellos. Aunque esta última posibilidad es más complicada, en cualquier caso no hay que perder el contacto con los clientes de los duendecillos amarillos, los canales abiertos por el Sr. Azul siguen abiertos.</p> <p class="MsoNormal">-Creo que no se da cuenta que los clientes de los duendecillos amarillos realmente controlan a éstos. Ayer escuché a su representante, parece que lo esperaba todo, y no se le veía especialmente asustado ni confuso. Creo que nos tienen cogidos.</p> <p class="MsoNormal">-…</p> <p class="MsoNormal">-¿Me oye?</p> <p class="MsoNormal">-Sí le oigo. Mire no hay que ponerse nervioso…</p> <p class="MsoNormal">-¡Yo no me pongo nervioso, pero creo que no saben cuál es la situación, creo que la estupidez del Sr. Rojo ha acabado por contagiarles a todos…!</p> <p class="MsoNormal">-¡Escúcheme usted a mí! ¡Sé perfectamente cuál es la situación, la situación es que usted está tan metido en esto como yo! ¡La situación es que no es el momento de abandonar nada, puede que sea el momento de que usted empiece a hacer algo!</p> <p class="MsoNormal">-…De acuerdo…Hablaré con el Sr. Negro, puede…</p> <p class="MsoNormal">-Olvide al Sr. Negro y empiece a mover los hilos. Necesitamos que esto se enfríe, y rápido. En cuanto al Sr. Azul y el Sr. Rojo ya me encargo yo, déjemelo a mí.</p> <p class="MsoNormal">-Me preocupa que alguien se vaya de la lengua, sobre todo ahora. Los duendecillos amarillos están muy nerviosos.</p> <p class="MsoNormal">-Escuche, haga su trabajo y yo haré el mío. Si sucede algo en ese sentido ya nos ocuparemos cuando toque.</p> <p class="MsoNormal">-Está bien…Estaremos en contacto, adiós.</p> <p class="MsoNormal">-Adiós.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, treinta y uno de Diciembre. Ultimo día del año. En principio me fijé esta fecha como tope mínimo, pero voy a seguir con este blog. Tenía una entrada guardada en ordenador, escrita hace algunas semanas, como despedida, la he borrado. Seguiré a pesar de las inclemencias meteorológicas. Non interruptus.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. Posiblemente dos muertos, Moratinos parece haberlo confirmado, los han matado los de siempre. Sí Zapatero, los de siempre, los que tanto te gusta verificar, los que te tienen cogido. No todo son malas noticias, un genocida ha muerto ajusticiado, no se merecía otra cosa.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-39228728935190047192006-12-26T23:22:00.000+01:002007-01-03T22:20:08.220+01:00Golem<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RZGg6i2iH_I/AAAAAAAAAAM/zwtMtup22vs/s1600-h/Golem.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_UqGPzmx0N_I/RZGg6i2iH_I/AAAAAAAAAAM/zwtMtup22vs/s320/Golem.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5012964787888463858" border="0" /></a>Modeló una figura de arcilla, le dio forma humana. De aspecto tosco, aunque de fuertes brazos y poderosas piernas. Nada hacía, salvo asustar con su silenciosa presencia a quien se asomaba a la habitación donde se escondía. En una tira de viejo pergamino escribió en antiguos caracteres hebreos el oculto nombre de Yahvé, fue entonces cuando modeló la boca, y en su interior depositó la tira de pergamino, la figura cobró vida. <p class="MsoNormal">Le obedecía en todo, le encargó las tareas más pesadas: cortar leña, acarrear agua, levantar y mover pesos, limpiar la casa. No se cansaba, no comía ni bebía y tenía la fuerza de dos o tres hombres. Ya no necesitaba hacer todas esas tareas, la figura de arcilla lo hacía por él, pero todas las vísperas del sabat tomaba la precaución de retirar la tira de pergamino de la boca, la figura volvía a su primitivo estado de inmovilidad, sin vida, esperaba silenciosa hasta que pasado el sabat, volvía a introducir la tira en su boca, y la figura retomaba, sin emoción y maquinalmente, sus tareas. Un día ocurrió algo, fue al comienzo del sabat. Alguien, asustado, le dijo que en su casa se oían extraños ruidos, golpes y gritos sobrecogedores, entonces recordó que en la víspera olvidó retirar la tira de pergamino, demasiadas tareas por hacer. La lectura del salmo todavía no había comenzado, así que todavía no había comenzado el sabat. Raudo corrió a la casa, lo encontró todo destrozado, los muebles partidos, los animales muertos; y la figura de barro que arremetía inconsciente, enloquecida, contra todo lo que se encontraba, profiriendo horribles gritos que paralizaban de terror a todos. Con gran aplomo se acercó a ella, levantó los brazos, todo pareció calmarse, retiró con cuidado la tira de pergamino y la figura se desplomó en el suelo. Para no volver a revivir jamás, el rabino Löw entendió la lección, arrugó furioso la tira de pergamino y la arrojó al fuego del hogar. Todo era posible en aquella Praga del emperador chiflado, que ocupaba su tiempo entre alquimistas y astrólogos y se extasiaba, solo, en su abigarrado y monstruoso gabinete. Muchos afirman que la historia acaba aquí, otros no lo creen así y afirman que todavía se puede ver al golem. Deja sus rastros de barro en las esquinas, ser incompleto e imperfecto huye asustado de sí mismo y asustando a quienes se encuentran con él. </p> <p class="MsoNormal">El golem es fiel reflejo de la imperfección de su creador, por eso no habla, es incapaz de aprender, sigue ciegamente las órdenes de su amo, y no tiene conciencia moral. Es capaz de hacer grandes cosas, y también las más abyectas. Lo peor de todo es que el golem puede llegar a adquirir vida propia, ese simulacro de vida acaba por engañar al propio golem, ya no tiene miedo de su creador y no se dejará quitar el pergamino de su boca. Tomará su vulgar simplicidad por consistencia inapelable, sus toscas emociones por rectitud moral, el sucio barro de su sustancia por el más digno de los atributos. Usará sin conciencia su desmesurada fuerza y creará a su alrededor una sucia corte de barro compuesta por temerosos aduladores. Sus antiguos amos se mirarán asustados ante la criatura que se les escapó de las manos, se acusarán mutuamente de su pérdida e intentarán sacudirse la responsabilidad creyendo ver cosas positivas en su criatura. Incapaces de aprender la lección del rabino Löw, serán engullidos por un monstruo de barro.</p> <p class="MsoNormal">Golems en la política, son reales, algunos ostentan cargos de responsabilidad, tienen cejas picudas y a penas han aprendido a hilar pensamientos. Son poderosos, pero siguen siendo de barro. Y nada serían sin el pergamino que guardan, arrugado, bajo la lengua.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, martes veintiséis de Diciembre. Luz cegadora al mediodía, incluso la playa tiene un aspecto de postal californiana. Todo perfecto, de no ser por la temperatura, y las chirriantes luces navideñas que se encienden al caer la noche.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. Heráclito se equivoca, hay cosas que permanecen: la lotería (burda manera de pagar más impuestos) y el soporífero e insulso discurso del funcionario coronado, interpretado irremisiblemente como si de incomprensible oráculo se tratara, por periodistas y políticos.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-2705629216254560632006-12-22T21:43:00.000+01:002006-12-22T22:14:02.344+01:00HéroesPor un día no diré nada. Dejaré de torturar a quien lea este blog con mis parrafadas. Dejaré que las imágenes hablen.<br /><br />Este es un homenaje a los héroes, a los que asumen responsabilidades y no se achantan, a los que deciden ser distintos aunque sólo sea por un día, a los que se la juegan por lo que creen o por quienes aprecian. A todos ellos, los héroes, aunque sólo sea por un día. Feliz Navidad.<br /><br />We can be heroes, just for one day.<br /><br /><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/LrCooR2chfk"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/LrCooR2chfk" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><br /><br />Y lo que sigue más abajo es un regalo personal para alguien que se suele pasear por aquí (tengo constancia de alguien más recientemente, una cuenta pendiente)<br />Feliz Navidad QRM, te deseo estos días una larga y plácida fumada.<br /><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/M3TQB7va4mg"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/M3TQB7va4mg" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><br /><br />Valencia, viernes veintidos de Dicimbre. Hace frío, y por un día y sin que sirva de precedente, agradable.<br /><br />P.D. (¡Bah! Es Navidad, para qué. No se merecen que hablemos de ellos)fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-1166739261730040282006-12-21T23:08:00.000+01:002006-12-22T09:48:46.726+01:00El misterio de Sierra Madre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/1600/224343/traven.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/320/57191/traven.jpg" alt="" border="0" /></a> <p class="MsoNormal">B. Traven, o Traven Torsvan, Travens Torsvan, B.T. Torsvan, Backer Traven, Ret Marut, Traven Robert Marut, etc. La lista de nombres o seudónimos es infinita. La identidad de B. Traven yace oculta en Sierra Madre como el oro que Bogart y Huston encontraron, y perdieron. Cualquier tentativa de biografía del autor de <i style="">El tesoro de Sierra Madre</i> está destinada a dejar cabos sueltos, y de paso a acabar con la paciencia -y puede que con la salud- del que lo haga. Así que poco diré a cerca de este extraño personaje de origen ¿alemán, austriaco, inglés, croata, sueco? Que participó en los convulsos movimientos políticos de la Europa de entreguerras ¿apoyando la fugaz república soviética de Baviera? ¿Militando en movimientos anarquistas? Desapareció en Méjico sin dejar rastro mediados los años veinte, y durante un tiempo se dedicó a ¿qué? ¿Trabajó en compañías petroleras, buscó oro el la sierra mejicana? Lo único cierto es que a finales de los años veinte se fabrica un seudónimo, B. Traven, y comienza a escribir novelas de éxito. La más conocida es la novela homónima el la que se basó la película de John Huston.</p> <p style="text-align: left;" class="MsoNormal">B. Traven desapareció en un anonimato por él buscado, de manera obsesiva. Borró cualquier rastro de su verdadera identidad. Traven es solo un nombre, podría haber escogido cualquier otro, nadie, salvo un reducidísimo grupo de amigos le conocía, publicaba sus novelas mediante agentes literarios que nada sabían de él. Tras su muerte, acaecida en 1969, su viuda participó en un primer intento de biografía, resultó que su propia mujer desconocía importantes aspectos de su vida. ¿Por qué ese afán de anonimato? Lo cierto es que en la literatura no es el único caso, Salinger, Pynchon, son otras dos sombras ilustres que escriben (por cierto, de Pynchon sé que acaba de publicar su última novela en Estados Unidos). Hay cierto afán de notoriedad tras el anonimato, jugar con la expectativa, ser una incógnita, todo eso es cierto, pero hay algo más. Las novelas de B. Traven pudieron ser un fracaso, no lo fueron, pero Traven, o quién estuviera tas ese nombre, buscó el anonimato antes de publicar nada, luego sí, vino el éxito y por tanto el misterio. ¿Por qué su mujer desconocía gran parte de su vida? Debemos suponer que Traven no tenía nada vergonzoso que ocultar -un asesinato, un desfalco- me inclino a pensar que buscó el anonimato porque sí, acaso por necesidad de reinventarse cada día, por el secreto placer de no ser nadie, y por tanto, cualquier cosa. Ese es el placer que nos proporciona el anonimato: la posibilidad.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/1600/920716/bogart5.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/320/344973/bogart5.jpg" alt="" border="0" /></a></p> <p class="MsoNormal">Debo de decir algo sobre la película de John Huston, es una de mis favoritas, lo tiene todo: John Huston, Bogart, Méjico, la aventura y el oro, ¡ah el oro! El oro que todo lo corrompe, símbolo de la codicia, la avaricia, puede dar lugar a traiciones, sacar lo peor de uno mismo, pero al mismo tiempo es aquello que pone en marcha las ilusiones, la ambición, la aventura, y como casi siempre que el oro está presente, al final se acaba por regresar al origen. La película es sencillamente extraordinaria, es imprescindible verla en versión original, en inglés y español, con el DVD no hay problema. De todos los personajes me quedo con uno: Walter Huston, el padre de John Huston, haciendo una interpretación memorable: un viejo buscador de oro irlandés, vuelto rico y arruinado varias veces, que conocemos en un albergue miserable de Tampico, y al que poco hay que insistir para que se la vuelva a jugar de nuevo, lanzarse a la aventura y buscar el símbolo de sus ilusiones: el oro. ¿Cuánto vale el oro? El oro vale lo que cuesta encontrarlo, las ilusiones enterradas en su búsqueda. Por eso vale tanto.</p> <p class="MsoNormal">Hay una anécdota relacionada con B. Traven y John Huston. Durante el rodaje de la película, Huston esperaba ver a Traven para que le asesorara en el rodaje. Evidentemente Traven no apareció, sí lo hizo un tipo llamado Hal Croves con credenciales del mismo B. Traven y que se presentó como experto conocedor de la obra de Traven. Houston y Croves hablaron mucho de aspectos relacionados con la película, pasadas dos semanas se largó, nadie sabía quién era Croves, ni a qué se dedicaba a parte de representar a Traven. Lo cierto es que Huston siempre sospechó que Croves era realmente Tarven, o quien estuviera tras esos dos nombres, y muy probablemente tenía razón (la anécdota la he tomado de un libro de Enrique Vila-Matas).</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, jueves veintiuno de Diciembre. Terminó la lluvia, y también de paso la vida de mi paraguas al que di cristiana sepultura. Frío mañanero, poco más.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. Turbias negociaciones el la calidez discreta de una confortable habitación en algún país europeo, unos verifican, otros demandan, y todos traicionan.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-1166654369657465922006-12-20T23:37:00.000+01:002006-12-21T09:22:58.643+01:00Una jota<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/1600/228428/the_cincinnati_kid.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/320/287972/the_cincinnati_kid.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal">Como la vida. El póker es como la vida, y no lo es porque la vida puede llegar a ser un juego, lo es porque jugar al póker es sobre todo una cuestión de temple, y de carácter.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Llega el momento, lo has estado esperando toda la noche y ahí lo tienes. Es hora de demostrar si vales, si eres el mejor, si puedes batir al rey. Tres ases, un diez, otro diez, sólo muestras la doble pareja, el as queda oculto. ¿Y él? Proyecto de color, proyecto de escalera de color, el color no puede con tu full, y sin embargo, si la carta oculta fuera una jota de diamantes…no eso no puede ser, no puede tener una escalera de color, no ahora. Quiere hacer un farol, sabe que tienes un as guardado, quiere meterte miedo, porque él también sabe que esta mano es el momento, perderla significaría su fin. ¿Qué oculta su rostro? ¿Le tiembla el labio, quizá? No. Su cara sigue igual de inexpresiva como al principio de la partida, hace ya….no recuerdo, demasiado. Le miro a los ojos, no pestañea, yo tampoco. ¿Una jota? No, no tiene una jota, es prácticamente imposible, pero la suerte ya no cuenta nada. Recuerdo cuando era pequeño, mis padres, aquellos breves años que pasé con ellos, luego, las calles, el juego…pero ¿por qué me viene a la cabeza todo esto? No, concéntrate. Estás aquí, ahora, toda tu vida dependerá de lo que pase durante los próximos minutos, he buscado este momento durante toda la partida, por eso estoy aquí. ¿Qué pensará él? Tiene dinero, es famoso, es el rey. Pero su tiempo puede que acabe hoy, y yo ocuparé su lugar. Ella, por qué tuvo que venir, le dije que se quedará en casa, y sin embargo vino. Piensa, céntrate, estás nervioso, no lo demuestres, mírale a los ojos…así. Ha llegado el momento, decídete. No, no tiene una jota. Apuéstalo todo.</p> <p class="MsoNormal">-Veo su dinero y subo a….tres mil quinientos, todo lo que tengo.</p> <p class="MsoNormal">-…Pagaré por ver ese as. Veo sus tres mil quinientos y subo a cinco mil.</p> <p class="MsoNormal">No tiene una jota, juega de farol. Está apostando fuerte, es lo único que puede hacer. Hace calor, no lo había notado hasta ahora. Todo el mundo está mirando, ¿piensan lo mismo que yo? ¡Qué importa! Ellos no están aquí sentados. Cinco mil, ¿de dónde los ha sacado? Los tenía guardados, es su última baza.</p> <p class="MsoNormal">-Son cinco mil Kid…¿me oyes, Kid? Cinco mil.</p> <p class="MsoNormal">Sí te oigo, déjame pensar. Lo quisiste a tu manera y aquí estás. No te puedes echar atrás. No, no tiene una jota. Acéptalo. Acaba con él.</p> <p class="MsoNormal">-Estoy dispuesto<span style=""> </span>aceptar un pagaré, Kid.</p> <p class="MsoNormal">-Puedo conseguir ese dinero.</p> <p class="MsoNormal">-Sé que puede.</p> <p class="MsoNormal">-De acuerdo, lo veo.</p> <p class="MsoNormal">…Ahora comprendo que lo supe, ahora que ya todo da igual. Quise seguir, y lo supe. Supe que me mirarían esos ojos fríos, inexpresivos, sin alma. Ojos de papel, que me atraviesan. Todo el mundo calla, hace calor. Ella quizá esté fuera, encontrará a un fantasma.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, miércoles veinte de Diciembre. Atroz día de frío y lluvia. Se abrieron los cielos y un apocalíptico diluvio se abatió sobre nosotros, injustos merecedores de la ira divina. (Se me rompió el paraguas mientras caminaba, sobran comentarios)</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. Blanco y un tal López, tipo de bigote mejicano. ¿Quiénes son? ¿A qué se dedican? Escarban en la miseria, ladran. La voz de su amo.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-1166559647053939802006-12-19T21:18:00.000+01:002006-12-20T09:31:45.586+01:00Un monstruo: Funes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/1600/921258/pira_big.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/320/97543/pira_big.jpg" alt="" border="0" /></a> <p class="MsoNormal"><b style="">“¡Qué fuerza en la memoria! Es algo, no sé qué, digno de inspirar un terror sagrado, Dios mío, por su profundidad y su infinita multiplicidad. […]<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style="">[…] Ved como en mi memoria hay campos, antros, cavernas innumerables, pobladas hasta el infinito con innumerables cosas de todas clases que allí viven…”</b></p> <p class="MsoNormal"><b style="">(San Agustín. Las Confesiones)<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><b style=""><o:p> </o:p></b></p> <p class="MsoNormal">San Agustín se asombra y maravilla ante esa fuerza misteriosa que no logra asir del todo y que llamamos memoria. Se maravilla, pero también la teme: <b style="">“digno de inspirar un terror sagrado”</b>, y San Agustín no se equivoca. Perspicaz y agudo como pocos, expresa el sentimiento que induce la facultad de la memoria, una mezcla de admiración y temor. Nos admiramos del alcance de la memoria, nada se pierde, todo se almacena, y cuando algo creíamos perdido en el olvido, surge, a veces de improviso. Nos damos cuenta en ese momento de que lo habíamos olvidado, y por ello mismo –al recordarlo-, nos hacemos conscientes de que nunca perdimos ese recuerdo. Los recuerdos siempre están ahí, al acecho, prestos a saltar como depredadores a la caza de nuestras inermes emociones. Por ello mismo tememos a la memoria, tememos su <b style="">“profundidad y su infinita multiplicidad”</b>, tememos la terrorífica posibilidad de quedar atrapados, como en un pozo, en esas <b style="">“cavernas innumerables pobladas hasta el infinito”</b>, cavernas que pueden llegar a convertirse en escenarios propios de Piranesi, cárceles de las que es imposible salir, arquitectura imposible, espacios de pesadilla.</p> <p class="MsoNormal">Necesitamos a la memoria, sin ella el conocimiento no sería posible. Pero sobrevivimos gracias al olvido. Esas <b style="">“lagunas de la memoria”</b>, siguiendo a San Agustín, hacen posible la existencia. Memoria y olvido son las caras de una misma moneda. Nada seríamos sin la memoria, un presente vacío de todo contenido, perpetua caída en una nada que desconocemos, un atroz pánico carente de objeto; pero la memoria desbocada, sin el freno del olvido, sin esas lagunas que la dotan de estructura, es algo monstruoso que no pude provocar si no terror.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Nadie ha sabido tratar este tema tan bien como Borges en uno de sus más famosos relatos: <i style="">Funes el memorioso.</i> Es muy conocido y recomiendo su lectura a quien no lo conozca. Ireneo Funes, un tipo extraño y taciturno, sufre un accidente que a punto está de costarle la vida. Es el punto de inflexión de una transformación que se opera en Funes; es incapaz desde ese instante de olvidar nada, absolutamente nada. La memoria de Funes es prodigiosa, absoluta, vivía en un perpetuo presente, vasto e infinito, preñado de <span style=""> </span>innumerables detalles que estaba condenado a no olvidar. La vida de Funes, si es que a eso se le puede llamar vida, discurría en esas cavernas pobladas hasta el infinito: <b style="">“Pensar es olvidar diferencias, es generalizar, abstraer. En el abarrotado mundo de Funes no había si no detalles, casi inmediatos”</b>, cuenta Borges. Tras la lectura que del retrato de Funes nos hace Borges, aquel se nos presenta como alguien monstruoso, capaz de inspirar verdadero terror, porque Funes no es si no la imagen de la eternidad, la imagen de la muerte misma.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><span style=""> </span>San Agustín se propone sobrepasar la misma memoria para alcanzar a Dios. A mí, que no creo en Dios, únicamente me queda la memoria. Incapaz de alcanzar el paraíso de los justos, corro el peligro de precipitarme en un infierno hecho de recuerdos, cavernas que recorreré el resto de mi vida, pero todavía consigo olvidar, Funes aún no me ha atrapado, pero ¿quién sabe? En cualquier caso, como diría el replicante Roy, son recuerdos <b style="">“que se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia”</b>.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, diecinueve de Diciembre. Tardío, y por ello mismo violento, el frío invernal que por fin se abate sobre una cálida cuidad del Mediterráneo (o sea invierno, sin más)</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. El hombre de los maletines, reclutador de oscuros confidentes, puede que se siente por fin en el banquillo. Alguien, vigilante, quizá empezará a desteñir de COLOR.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-1166045268865357352006-12-13T22:26:00.000+01:002007-01-02T09:39:33.313+01:00Film Noir (2)<p class="MsoNormal">-...Bien, en realidad quería hablarle de un par de cosas, hace tiempo que no nos vemos y la verdad, últimamente es complicado hablar con usted.</p> <p class="MsoNormal">-Bueno sí, hemos tenido mucho trabajo recientemente.</p> <p class="MsoNormal">-Ya. Pero tenemos un negocio en común.</p> <p class="MsoNormal">-Sí, por supuesto. Diga.</p> <p class="MsoNormal">-Tengo entendido que los duendecillos amarillos quieren salirse del negocio. Le advertí que sería complicado negociar con ellos. Parece que el Sr. Azul está algo…desbordado.</p> <p class="MsoNormal">-El Sr. Azul está haciendo lo que puede. Lo que pasa es que los duendecillos amarillos tienen clientes muy exigentes a los que atender y no verían con buenos ojos un trato a medias. Ellos también están nerviosos y, entre nosotros, ellos no querrían tener que abandonar el negocio.</p> <p class="MsoNormal">-¿Seguro?</p> <p class="MsoNormal">-Sí. Durante este tiempo han conseguido más beneficios que haciendo negocios ellos por su cuenta. Les conviene seguir, sólo tienen que encontrar la forma de contentar a sus clientes, el Sr. Azul está en ello.</p> <p class="MsoNormal">-Pues no parecen esas las intenciones de los duendecillos amarillos, les ve muy enfadados. Espero que el Sr. Azul cumpla con sus obligaciones, no creo que nos beneficie nada que abandonen el negocio ahora, podrían irse de la lengua.</p> <p class="MsoNormal">-No, no. Eso no lo harán nunca. Como digo, la clientela de los duendecillos amarillos es muy exigente, quieren un buen trozo de pastel pero tampoco les beneficiaría ese tipo de escándalo, ya sabe, ahora son gente pública, tienen relaciones.</p> <p class="MsoNormal">-¿No me diga que también van a la Opera?</p> <p class="MsoNormal">-Bueno, si quiere llamarlo así. Ya me entiende.</p> <p class="MsoNormal">-No, no le entiendo.</p> <p class="MsoNormal">-Mire, todo consiste en seguir dándoles carnaza, llegará un momento en que a los duendecillos amarillos les resulte oneroso abandonar el negocio. Puede que durante un tiempo nos dejen, el Sr. Azul ya lo ha previsto, pero seguirán, confiamos en los clientes de los duendecillos amarillos. La ópera en el palco se ve demasiado bien como para volver al gallinero.</p> <p class="MsoNormal">-¿Le he dicho alguna vez que no me gustan sus metáforas? Hablemos claro, creo que el Sr. Rojo y el Sr. Azul se quedaron sin carnaza hace tiempo, creo que el Sr. Azul ya no sabe que hacer, creo que el Sr. Rojo acabará por darles el pastel entero, y ya que estamos, creo que el Sr. Azul ya no controla al Sr. Rojo, al contrario, es el Sr. Rojo quien controla al Sr. Azul.</p> <p class="MsoNormal">-Bueno, en esto último lleva algo de razón. Verá, parece que el Sr. Rojo desde que se convirtió en el <span style=""> </span>nuevo propietario se ha vuelto un tanto…independiente. No ha acabado de entender cual es su posición, parece que se ha creído que el papel de propietario no conlleva obligaciones. Pero es un pardillo, en cuanto comprenda que puede ser sustituible se tranquilizará. A demás el Sr. Negro está al tanto de todo, y si las decisiones del Sr. Rojo nos fueran perjudiciales, los chicos del Sr. Negro se encargarían de “avisarle”, ya me entiende. El Sr. Rojo respeta mucho al Sr. Negro.</p> <p class="MsoNormal">-Confía demasiado en el Sr. Negro. ¿Quién puede sustituir al Sr. Rojo a estas alturas? ¿No estará pensando en el Sr. Morado?</p> <p class="MsoNormal">-No, no, el Sr. Morado nunca estuvo en el negocio.</p> <p class="MsoNormal">-Mire, el Sr. Rojo sabe que no tenemos a un recambio, por eso está empezando a tomar decisiones, y créame, son peligrosas y estúpidas, van a acabar con él y sobre todo con el negocio. Le recuerdo que hemos invertido mucho. ¿No tenemos a nadie más a parte del Sr. Azul cerca de él?</p> <p class="MsoNormal">-Sí, pero no podemos emplearle ahora, quizá cuando el Sr. Azul no nos sirva.</p> <p class="MsoNormal">-Por cierto, se oyen cosas. Puede que el Sr. Verde y los amigos del Sr. Verde no hicieran tan bien su trabajo. Hay gente curiosa, gente que pregunta, los abogados de los antiguos propietarios se están poniendo muy pesados. No queremos que eso pase, somos gente a la que le gusta la discreción ¿verdad?</p> <p class="MsoNormal">-No se preocupe por los antiguos propietarios, no son ningún peligro.</p> <p class="MsoNormal">-No me preocupan los antiguos propietarios, me preocupan sus abogados y los amigos de los abogados, se mueven demasiado.</p> <p class="MsoNormal">-El Sr. Verde y los amigos del Sr. Verde trabajan ahora <span style=""> </span>para el Sr. Azul, sabrán cortar los flecos sueltos. Recuerde que hubo que hacerlo todo muy rápido.</p> <p class="MsoNormal">-Ya. Espero que el Sr. Verde controle a sus chicos. Por cierto, ¿está seguro de que el Sr. Verde trabaja para el Sr. Azul?</p> <p class="MsoNormal">-¿Se refiere al Sr. Marrón?</p> <p class="MsoNormal">-Sí</p> <p class="MsoNormal">-Al Sr. Marrón ya se le pagó.</p> <p class="MsoNormal">-¿Está seguro?</p> <p class="MsoNormal">-Mire, esté tranquilo, si los chicos del Sr. Verde se mueven, sabremos pararlos, conocemos a gente en los sitios adecuados.</p> <p class="MsoNormal">-¿Qué gente?</p> <p class="MsoNormal">-Gente. Gente con ambiciones, gente algo cretina, gente con ganas de medrar.</p> <p class="MsoNormal">-Gente a la que habrá que pagar, supongo. Se están haciendo demasiadas raciones del pastel, puede que a alguno no le baste, o no le guste.</p> <p class="MsoNormal">-¿Ahora es usted quién hace malas metáforas?</p> <p class="MsoNormal">-Olvídelo. Puede que nos volvamos a ver, espero que las noticias sean mejores…</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, trece de Diciembre. Un manto de espesas nubes no osó derramar una sola gota –cobarde- que mancillara la grisura del asfalto (o sea, un día gris de invierno, y punto)</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. Okupa: Funcionario municipal o autonómico, sito en tierras catalanas que se dedica a la adecuada gestión de la propiedad inmobiliaria, mediante patada en la puerta o atraco administrativo.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-1165955421200832402006-12-12T21:29:00.000+01:002007-01-02T09:40:17.138+01:00Film Noir (1)<p class="MsoNormal">-…Veamos si lo entiendo. Todo depende de que actuemos rápido y de que dispongamos de la información adecuada.</p> <p class="MsoNormal">-Exacto. De la información se encargará el Sr. Marrón. Es él quien sabe las cosas.</p> <p class="MsoNormal">-No sé si me gusta el Sr. Marrón, ¿quién es?</p> <p class="MsoNormal">-Oh, no hay problema, el Sr. Marrón no le gusta a nadie pero no se preocupe. El Sr. Marrón tiene contactos, sabe cosas y siempre ha sido muy eficiente en su especialidad. Unicamente tiene ahora ciertos “problemas”. Problemas que debemos solucionar en cuanto tengamos éxito. Ya sabe, a modo de pago.</p> <p class="MsoNormal">-¿Y no quiere dinero?</p> <p class="MsoNormal">-No, no, el Sr. Marrón ya tiene dinero de sobra. Nos ayudará. A demás, para él el asunto tiene también cierto carácter…cómo decirlo, personal, sí. Tiene cuentas pendientes que saldar con los actuales propietarios. Será una ayuda inestimable, no lo dude, conoce a gente que trabaja en el entorno de los actuales propietarios, siempre ha tenido amigos allí. Sólo nos ha pedido un lugar tranquilo donde trabajar y un teléfono.</p> <p class="MsoNormal">-¿Y el Sr. Rojo?</p> <p class="MsoNormal">-El Sr. Rojo es nuestro hombre de paja, ya verá, una autentica mina. Sorprenderá a mucha gente. No defraudará, es un pardillo pero es justo lo que necesitamos. Es simple, sabrá interpretar su papel y hará lo que le digamos. Es totalmente predecible y controlable y tiene el aspecto de no haber roto un plato en su vida. Lástima que no le queden bien los trajes, pero se puede arreglar.</p> <p class="MsoNormal">-No sé, no me fío.</p> <p class="MsoNormal">-Tranquilo, para ello tenemos al Sr. Azul, estará en todo momento junto al Sr. Rojo y le dirá lo que hay que hacer y decir. A demás, el Sr. Azul se encargará de lo más importante, será él quien de la cara en el momento crítico.</p> <p class="MsoNormal">-¿El sábado?</p> <p class="MsoNormal">-Sí, el sábado. El Sr. Azul lo hará a la perfección, es muy inteligente, sabrá hasta dónde se puede llegar y actuará con contundencia. Los actuales propietarios no se lo esperarán, será el golpe de gracia. Y no olvide que el Sr. Azul conoce desde hace mucho tiempo al Sr. Marrón, son viejos amigos y ya trabajaron juntos en el pasado.</p> <p class="MsoNormal">-¿Y los medios, quién los proporcionará?</p> <p class="MsoNormal">-Por eso no se preocupe, dispondremos de los medios que hagan falta. El Sr. Negro está enterado de todo y nos los proporcionará. Pero no conviene mencionar al Sr. Negro, sabe que se trata de una persona muy influyente y no desea verse mezclado en este asunto, al menos de cerca. Los hombres del Sr. Negro nos proporcionarán todo el apoyo…digamos de medios, pero el Sr. Negro desea mantenerse al margen, supervisando la operación.</p> <p class="MsoNormal">-Así pues habrá que empezar a actuar con celeridad. La misma tarde del jueves ¿no?</p> <p class="MsoNormal">-Sí, ese mismo día, y será el Sr. Blanco quién empiece abriendo fuego.</p> <p class="MsoNormal">-¿El Sr. Blanco? ¿No habíamos quedado que el Sr. Blanco era un inepto?</p> <p class="MsoNormal">-Sí, lo cierto es que es un necio, pero servirá, es incapaz de salirse del guión, no podría. El Sr. Blanco es el peón del Sr. Rojo, hará lo que el Sr. Rojo le indique y el Sr. Rojo hará lo que le diga el Sr. Azul.</p> <p class="MsoNormal">-¿Y el Sr. Marrón?</p> <p class="MsoNormal">-El Sr. Marrón nos dirá a todos lo que tenemos que hacer.</p> <p class="MsoNormal">-De nuevo el Sr. Marrón.</p> <p class="MsoNormal">-Sí, ya sabe, tiene contactos, sabe cosas.</p> <p class="MsoNormal">-Me preocupan los actuales propietarios, ¿no se darán cuenta de nada?</p> <p class="MsoNormal">-¡Oh, no! No sospechan nada créame. Viejos conocidos del Sr. Marrón <span style=""> </span>que trabajan desde hace tiempo para los actuales propietarios, en realidad lo hacen para nosotros. Conseguirán que los acontecimientos se precipiten, son expertos en ello, se encargarán de borrar pistas y sembrar falsas.</p> <p class="MsoNormal">-Gente como el Sr. Verde.</p> <p class="MsoNormal">-Sí, el Sr. Verde y otros señores de otros colores. Están actuando delante de sus narices y los actuales propietarios ni se enteran.</p> <p class="MsoNormal">-También habrá que pagarles, claro.</p> <p class="MsoNormal">-Sí, pero menos.</p> <p class="MsoNormal">-Una cosa más, ¿quién se encargará del trabajo sucio?</p> <p class="MsoNormal">-Ese es un asunto delicado. El trabajo sucio lo realizarán los duendecillos amarillos, como siempre.</p> <p class="MsoNormal">-Es peligroso, pueden pedir a cambio lo que quieran.</p> <p class="MsoNormal">-Sí, es cierto, pero cuando el Sr. Rojo sea el propietario, o sea, nosotros, sabremos cómo tratarles. El Sr. Marrón ya lo hizo en el pasado. A demás, no olvide que el Sr. Azul se encargará de tratar con los duendecillos amarillos cuando llegue el momento, sabrá cómo negociar con ellos.</p> <p class="MsoNormal">-Así, lo espero…</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, martes doce de Diciembre. Breve tregua al mediodía que mitiga la lacerante humedad que filetea inmisedicordemente la cara por la mañana y por la noche (o sea, como ayer pero algo mejor)</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. Conferencia en Teherán sobre el Holocausto. Revisionistas miserables. A mí se me revuelve el estómago, me acaban de joder el día.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34693653.post-1165872055963631782006-12-11T22:15:00.000+01:002006-12-11T22:20:56.003+01:00Hari<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/1600/96934/164_feature_350x180.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/320/954565/164_feature_350x180.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal">Ya no estás Hari, jamás estuviste, y sin embargo, todo aquello fue tan real. Hablé con Snaut y Sartorius, me dijeron que no habría más “visitantes”, que las “apariciones” cesaron tras irradiar a Solaris con potentes rayos X. Me pregunto a quién escribo esto, ¿a ti Hari? Llego tarde dos veces. Ahora no me queda nada, ni si quiera tu recuerdo, tan solo esta desvencijada y solitaria estación sobre el incomprensible océano de Solaris que no pienso abandonar, para qué ya. No fue un viaje en busca del conocimiento, ni la culminación de unas investigaciones que hace mucho tiempo dejaron de interesarme, fue una huída. Desde el primer momento tuve la intención de venir a este apartado rincón del Cosmos, del que ya nadie se ocupa, para no volver jamás. Deseé con todas mis fuerzas escapar de tu recuerdo, de aquella herida que acabó también con mi vida: sí, yo también estoy muerto, y los años que me queden de vida los pasaré en Solaris haciendo ¿qué? No sé, supongo que leyendo, ya sin interés, los viejos volúmenes de <span style=""> </span>Ciencia Solarística que se guardan polvorientos en los anaqueles de la biblioteca.</p> <p class="MsoNormal">Hubo un tiempo en que legiones de científicos se apasionaron por el nuevo descubrimiento, Solaris un planeta viviente. Se encontró lo que durante largos años se andaba buscando: vida, aunque no en la forma esperada. Un océano de un extraño material plasmático recubre la superficie de un lejano planeta, las emanaciones y caprichosas figuras que experimenta el océano de Solaris convencieron a los científicos de que no se trataban de algo casual, ni era el producto de una ciega dinámica interna; había una conciencia pensante tras ellas. Resultó fascinante, físicos, biólogos, psicólogos y especialistas de todo tipo se apresuraron a comprender el extraño comportamiento de Solaris. Tras décadas de frenéticas investigaciones, el estado de las mismas es exactamente el mismo que el primer día: Solaris ha resultado un misterio total, y lo seguirá siendo. ¿Por qué? Nadie lo sabe, quizá Solaris sea un fenómeno de autismo o quizá nuestra inteligencia sea insuficiente para entender sus reacciones. Lo cierto es que paulatinamente la Solarística dejó de interesar, la magnífica estación que se construyó fue quedando vacía, tan sólo tres olvidados científicos seguían ocupándola: Guibarian, Snaut y Sartorius. Guibarian acabaría suicidándose y yo me vine aquí. En principio para determinar el futuro de la estación, pero en realidad fue una huída, nadie se preocuparía por mí, para qué ocultarlo ahora.</p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/1600/604922/solaris_cc_02.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1362/3804/320/257766/solaris_cc_02.jpg" alt="" border="0" /></a><p class="MsoNormal">Hari, ¿por qué lo hiciste? No te creí, dijiste que te matarías y no te creí. No tuve el valor de encontrar la respuesta. Algo creí intuir el día que te dije que te dejaba, tuve miedo, volví a casa, y encontré tu cuerpo sin vida. Hari…para qué insistir, es inútil, no sé para quién escribo, para una muerta o para mí, un ser cuya existencia hace tiempo ya que dejó de llamarse vida. Por eso me vine a este lugar olvidado, pero más me hubiera valido haberme matado aquel día. Snaut no me lo dijo cuando llegué, esperaron a que surgiera mi “visitante” como ellos lo llaman. “Condensaciones de materia, neutrinos quizá. De alguna forma Solaris sondea las conciencias y materializa recuerdos, obsesiones, fantasmas. No son reales, son la materialización de aspectos de la propia memoria, con el tiempo pueden desarrollar cierta conciencia ficticia derivada de la uno mismo, por ello conviene no establecer vínculos emocionales con los visitantes”. Todavía recuerdo la sonrisa irónica de Snaut mientras me lo contaba. Recorrí millones de kilómetros para olvidarte, Hari, y te encontré aquí, un fantasma, y al mismo tiempo tan real como el último día que te vi con vida. Todos tenían sus visitantes, Snaut y Sartorius jamás me contaron quienes eran los suyos, a Guibarian lo llevaron a la muerte, qué oscuros fantasmas poblarían su mente. Me advirtieron, pero no les hice caso, cómo podría. Durante un tiempo pretendí que la pesadilla se tornara en redención, quise recuperar lo perdido, encontrar otra respuesta distinta a la que nunca quise admitir. Me volví a enamorar de ti, Hari, negando el pasado, negando mi propia vida. En Solaris no fuiste la existencia vicaria de mi conciencia, fui yo quien vivía de tu recuerdo, te poseí Hari, como jamás poseí a una mujer, te amé de forma desesperada, sin medida, y tan solo eras un fantasma, una sombra, una “condensación de materia” sin vida propia. Ahora ya no estás, Hari, todo fue inútil, siempre lo supe. Sartorius tenía razón, irradiando Solaris con rayos X quizá se consiga alguna respuesta, ya no hay visitantes. ¿Lo sabías verdad? Lo sabías también como lo supe yo, era tu final, y lo consentiste. Lo consentí. Me quedo en Solaris, qué importa ya. Mi vida tiene tan poco sentido como el que tiene este maldito planeta que nadie entenderá jamás.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">(Siento no haber encontrado otra forma de hablar de <i style="">Solaris</i> de Stanislaw Lem que poniéndome en la piel de su protagonista Kris Kelvin. Al fin y al cabo esto no es un bolg de crítica literaria y escribo lo que quiero, o lo que puedo)</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Valencia, lunes once de Diciembre. Veamos…Sobrecogedora humedad se pega ávida a los huesos y consigue helar el alma como si de aparición fantasmal se tratara (o sea, lo mismo que ayer pero con algo más de frío, ver el parte del día anterior).</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">P.D. Reapareció un tal Vera, presto a hacer favores a sus amigos del corro de la patata. Tan solo necesitó un teléfono y un despacho, sus discretos murmullos cambiaron las tornas.<o:p></o:p></p>fermathttp://www.blogger.com/profile/07276907186822609485noreply@blogger.com1